3, 4 y 5 de julio, las "Voces del Extremo" en Béjar (Salamanca)

Los día 3, 4 y 5 de julio nos juntaremos en Béjar un montón de amigos/as y conocidos/as, poetas y mirones/as (como es mi caso) y, sobre todo, buena gente todos y amantes de la poesía. No podía haber mejor motivo que el de que se celebre allí este año Voces del Extremo.

Allí estaré y lo contaré.

PROGRAMA DE VOCES DEL EXTREMO

VIERNES, 3 DE JULIO DE 2009

LOCALIZACIÓN: CMC SAN FRANCISCO

17: 00 horas
Presentación del X ENCUENTRO VOCES DEL EXTREMO [Poesía y tecnología]

17:30 horas
Conferencia inaugural de PEDRO OJEDA ESCUDERO

18:30 horas
Lecturas de creación propia… intervienen:

• MATÍAS ESCALERA
• JOANA BRABO
• BEN CLARK
• JESÚS URCELOY
• MOHAMED ABID

19:30 horas
“Tang, tang, tango” por JOSÉ LUIS DUCID

20:30 horas
Lecturas de creación propia… intervienen:
• ESTHER MUNTAÑOLA
• ANTONIO CRESPO MASSIEU
• ABDERRAHMÁN EL FATHI
• MARA ROMERO
• JOSÉ MIGUEL MANGAS

LOCALIZACIÓN: LA VENTA DEL BUFÓN [El Castañar]

23:30 horas

Jose Caraoscura presenta:
Aragitan
Compuesto por
Jose Caraoscura: cante y percusión
Mhijea: Danzas arabes, gitanas
Ezequiel Reina: Guitarra

SÁBADO, 4 DE JULIO DE 2009

LOCALIZACIÓN: CMC SAN FRANCISCO

11:30 horas
Electrotecnopoesía por ELISA LLORCA Y EL NIÑOATÚN

12:30 horas
Mesa redonda
Poesía y tecnología “Sueños sólidos, de las señales de humo al blog (I)”
Intervienen:
• BEN CLARK
• VICENT CAMPS
• MARINO GONZÁLEZ
• UBERTO STABILE
• FABIO DE LA FLOR
Modera:
• ANTONIO GUTIÉRREZ TURRIÓN

17:30 horas
Lecturas de creación propia… intervienen:
• ALBERTO GARCÍA-TERESA
• BEGOÑA ABAD
• PATRICIO RASCÓN FERNÁNDEZ
• VICENT CAMPS
• ENRIQUE FALCÓN

18:30 horas
Lecturas de creación propia… intervienen:
• JOSÉ MARÍA CUMBREÑO
• BELÉN ARTUÑEDO
• MANUEL VILAS
• DANIEL MACÍAS DÍAZ
• ELADIO ORTA

LOCALIZACIÓN: TEATRO CERVANTES

21:00 horas
ALBERTO PÉREZ y su orquesta volátil
[entrada simbólica 1 euro]

LOCALIZACIÓN: LA VENTA DEL BUFÓN [El Castañar]

23:00 horas
JESÚS MÁRQUEZ en concierto

DOMINGO, 5 DE JULIO DE 2009

LOCALIZACIÓN: CMC SAN FRANCISCO

12:00 horas
“On the road. Homenaje a Jack Kerouac” por TIAGO GOMES

13:00 horas
Mesa redonda
Poesía y tecnología “Sueños sólidos, de las señales de humo al blog (II)”
Intervienen
• FERNANDO R. DE LA FLOR
• DANIEL MACÍAS
• JESÚS URCELOY
• JOSÉ MARÍA CUMBREÑO
• MANUEL VILAS
moderador:
• CELESTINO MIGUEL

17:30 horas
Lecturas de creación propia… intervienen:
• ANTONIO GÓMEZ
• BERNARDO SANTOS
• ÁNGEL PETISME
• DAVID CASTILLO
• UBERTO STABILE

18:30 horas
Lecturas de creación propia… intervienen:
• GONZALO ESCARPA
• VANESA PÉREZ SAUQUILLO
• INMACULADA LUNA
• JOSÉ LUIS MORANTE
• ELÍAS MORO

LOCALIZACIÓN: TEATRO CERVANTES
[entrada simbólica 1 euro]

21:00 horas
PACO ORTEGA canta sus canciones para cerrar el encuentro.

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Durante todos los días del encuentro permanecerán abiertas tres exposiciones:
• VIDA Y OBRA DE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ [CMC San Francisco]
• EX–LIBRIS DE ANTONIO GÓMEZ [CMC San Francisco]
• ENMANDILARTE [Abside de San Gil]

Voces y poesía.

Actualidad, olvido y una gracieta

Mi amiga Marta Torre-Marín, Tucha para los amigos/as, montó en mayo una tienda-galería de arte en San Lorenzo del Escorial y me consta que con mucho éxito, lo cual no es de extrañar porque aparte de ser ella misma una gran artista es una de esas personas cuya pasión por todo lo que hace le conduce inevitablemente al éxito. Aparte de obras de arte, ha reunido un conjunto de libros de autor, artísticos y de gran originalidad. Ahora nos ofrece la sugerente exposición de Sandra Sue, una artista realmente inquietante.

Para conocer mejor las obras que acoge este singular rincón en la sierra madrileña recomiendo la visita de su web:

http://www.de-autor.com/

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Sé que llego tarde al anunciar esta presentación porque fue ayer (es imperdonable que se me pasara), pero al menos quiero dejar constancia del nacimiento del nuevo libro de mi querida Inés Matute (Ed. Baile del sol) y del placer que sé que habrá supuesto para José Blanco, poeta delicioso, el haber sido elegido para presentarlo en sociedad, en Bilbao.

Inés, además, es la directora de la revista digital Agitadoras, de la que ya he hablado en este blog y quiero recomendar de nuevo porque me parece un lujo.

"La utilidad del condón para combatir el SIDA"

Arte, prevención y poesía.

Nuestra QUEDADA vista por mi amigo Floren

Dedicada a Donce y Adu, para que veáis lo aún más guapas que podéis llegar a estar. Creo que Floren ha sabido captar maravillosamente la alegría que teníamos dentro. Deberíamos tener el valor de ser más estrafalarias porque creo que va con nuestra visión de la vida, ¿o no?

Percepción y poesía.

Paseo por la luz

Tembleque (Toledo)-Madrid: 92 km. de luces.

La luz definitiva es ésa que ha dejado escrito que mi teta no
alberga huéspedes malévolos.

Luces y poesía.

Festival en Monistrol de Montserrat (Barcelona)

CITA CON EL ARTE EN MONISTROL DE MONTSERRAT

PRÓXIMO 20 DE JUNIO DE 2009

A LAS 18 HORAS.

Toda la calle Sant Joan se ha unido para ofreceros una fiesta artístico cultural con artes escénicas, artes plásticas, poesía, pintura, cerámica, escultura y gastronomía.

Este Festival, en su primera edición, pretende unir diferentes disciplinas artísticas en un sólo marco que comprende un circuito por una de las calles más emblemáticas de Monistrol de Montserrat.

Su inicio a las 18 horas será en el local Tremó, con la actuaciones de danza, imagen y cuerpo, poesía visual, poesía musicada y poesía sonora.

Los artistas que desarrollarán este primer acto serán: Agustín Calvo Galán (poesía visual), Beatriz Pérez (cuerpo e imagen), Jaume Vendrell y Gotas del Mundo (poesía musicada), Metall Oriental (danza), Marián Raméntol y Cesc Fortuny (poesía sonora).

Tras las actuaciones se dará paso a la inauguración en el mismo local Tremó de una exposición de artes plásticas, que incluyen pintura, fotografía, pintura escultórica y dibujo. Los artistas que participan: Adela (pintura), Cesc Fortuny i Fabré (pintura escultórica), Canyelles (pintura), Mar Olea (fotografía), Marcel Pagés (dibujo).

Para proseguir el paseo de la mano del arte, sobre los adoquines centenarios, un árbol de cuyas ramas penden frutos, como todos los árboles, pero frutos muy especiales.... frutos autografiados por Blanca y por Marián Raméntol...

El circuito sigue por la calle Sant Joan hasta el maravilloso zaguán de Can Banqué, donde exponen Limat (pintura), Jordi Banqué (dibujo), Cristina Fuertes (pintura y vídrio).

Proseguiremos siguiendo el cordón blanco que une los diferentes espacios para llegar al taller artístico El Carreu, donde Joan Vinyas, Josep Canals, Nuria Efe, y Pepito nos ofrecerán sus obras escultóricas, Eva participará con cerámica, Marco con fotografía, y Judit Andreu con pintura.

El recorrido finalizará para todo aquel que lo desee en el restaurante Bo2, que nos ha preparado para la ocasión un menú especial. Un incomparable marco, bajo la mirada de la montaña mágica de Montserrat, para un fiesta memorable, os esperamos!
Cómo llegar a Monistrol de Montserrat:

Por carretera: A2, C-58 y C-55

En tren: Ferrocarriles de la Generalitat de Catalunya (FGC), salida desde Plaza España dirección Manresa, estación Monistrol de Montserrat.

HORARIO DE FERROCARRILS CATALANS Salida de Barcelona (Pl. Espanya) : FESTIVOS: 5:36, 6:36, 7:36, 8:36, 9:36,10:36, 11:36, 12:36, 13:36, 14:36, 15:36, 16:36, 17:36, 18:36, 19:36, 20:36, 21:40, 22:36.

SALIDA de Manresa (Manresa Baixador/Estació d'autobusos) FESTIVOS: 6:02, 7:22, 8:02, 8:22, 9:02, 9:22, 10:02, 10:22, 11:02, 11:22, 12:02, 12:22, 13:02, 13:22, 14:02, 14:22, 15:02, 15:22, 16:02, 16:22, 17:02, 17:22, 18:02, 18:22, 19:02, 19:22, 19:02, 20:02, 20:22, 21:22, 22:07, 23:22
RENFE, salida de la Plaza Catalunya, dirección Manresa, estación Castellbell-Monistrol de Montserrat.

En autocar: Autocares Juli‡. Barcelona-Monistrol (Salida C/Balmes, esquina Rda. Universitat. Barcelona) 7,30 Feiners, (-agost), 9,15 Sábados y festivos (-agost), 12,00 laborables y sábados(-agost), 12,00 laborables y sábados(-agost), 14,10 Diario (-agost), 15,30 laborables(-agost),17,15 laborables (-agost).

Coordenadas GPS: N 41∫ 36í 34î (46,07080) - E 1∫ 50í 31î (0,403505)

Desde la Organización, Pepito Casaseca, Cesc Fortuny i Fabré, Marc González y Marián Raméntol, hasta cada uno de los artistas que participan en esta primera edición del Festival Tremó, os damos las gracias y os invitamos a pasar con nosotros un día inolvidable.

Mis queridos amigos Marián Raméntol y Cesc Fortuny i Frabré, editores de la revista digital La Náusea, me envían esta convocatoria que quiero compartir con todos vosotros/as porque son personas creativas, amantes de todas las artes, comprometidas con la cultura y magníficos poetas. Les deseo un día lleno de emociones y, ya que no podré compartirlo con ellos, de buenos deseos. ¡Adelante, amigos! Creatividad y poesía.

Encantadora dedicatoria de Floren

Fotografía de Florencio Rodríguez de Arce

La otra mañana temprano, muy temprano, me encontre con el cielo.
Con su cisne negro y su cisne blanco y esa luz que hay en el cielo.
Con la calma de su aire, el silencio de sus ruidos y con mi propio cielo.
Para Isabel, que es valiente, generosa y amiga.

Gracias, amigo, por esa dedicatoria.

Amistad y poesía.

Teta's Power-3: Epílogo

Mi teta, algo disminuidilla, me ha comentado que está alucinada por el interés que ha despertado... :)

Y es que, todo hay que decirlo, me he sentido tan mimada y animada por mis visitantes y amigos/as que me siento apabullada. Desde esta pequeña ventana quiero agradeceros públicamente vuestro interés con todo el cariño del mundo mundial. La vida no deja de sorprenderme y de ser generosa conmigo. Buen rollito.

Resumiré mi nueva experiencia como si fuera una peli en avance rápido porque estas cosas son para repasarlas sin detenerse en demasiados detalles, al menos así lo creo yo y no precisamente porque me produzcan ninguna grima sino porque, como ya he dicho en otras ocasiones, no hay que pararse mucho tiempo en lo pasado sino mirar al frente para aseguir avanzando. No, no es que sea una tragamillas, pero tampoco quiero convertirme en estatua de sal; lo mío tira más hacia el dulce, sobre todo si contiene chocolate.

02:00 p.m.: ¡Joder, me he olvidado de ir a sellar el volante de la operación! Para no llegar tarde cojo al taxista más joven, inexperto y lento de todo Madrid.

02:50 p.m.: ¿Ha traído las pruebas? ¿Qué pruebas? Las que le han hecho para la operación. Nadie me dijo que las trajera. Pues no la podemos operar sin ellas. Anda, caballero andante, cógete un taxi y búscame en el mueble de la habitación una carpeta azul de plástico y traémela. Vale, colega.

03:00 p.m.: Habitación guay. Hambre, sudor y sin lágrimas. Acuéstese y espere a que vengan a buscarla. Pongo la tele para que pasen el tiempo y el hambre mejor.

05:30 p.m.: Viene el celador y me pide algo en un idioma que no entiendo. Al final comprendo que es sordomudo o algo así y no puede pronunciar bien. Caballero andante sí lo entiende y le da los dichosos papeles. Fernando Alonso no me hubiese llevado a más velocidad por los corredores. Paso ante gente que me mira con conmiseración y yo les saludo con la mano a lo Lady Di. Son mis minutos de gloria...

05:35 p.m.: Me aparca en una especie de parking de camas, antesala de los quirófanos. Las otras camas están vacías y mirando a mi alrededor pienso que parece la puerta del cielo: todo limpito y pintado en un azul clarito muy logrado. Un tipo vestido de verde se acerca a mí y me coge la mano con afecto. ¿Eres el anestesista? Me suelta la mano con cierta brusquedad y se le borra la sonrisa. No, no soy el anestesista. Creo que es un cirujano al que le ha sentado como un rayo que le confundiera con el pinchadrogas. ¡Un jilipollas!, pienso y no lo digo. Trasiego de enfermeras médicos y demás especímenes sanitarios. En la puerta de los quirófanos la señal de peligro de radiación en verde, ¿querrá decir que en los quirófanos no están contaminados? No lo sé porque no llevo las gafas y lo veo todo borroso. Me dan ganas de preguntar pero no lo hago para que no me llamen cateta.

05:50 p.m.: Sacan a una operada y me meten en la sala no contaminada. Focos y mesa de operaciones dura como una piedra. ¿Una almohadita, porfa, para mis cervicales? Sí, hay almohadita para mí. Me quieren pinchar en la mano o en la muñeca y protesto. Duele un huevo ahí. Aparece un hombrecillo de verde con un pañuelo en la cabeza anudado a lo pirata, de colorines y con dibujos de patitos y bichitos varios. Los anestesistas siempre son los más estrafalarios, supongo que es porque les pone eso de las adormideras. Con esas pintas no me extraña que al cirujano que me cogió la mano le fastidiara que lo confundiera... Me pincha a la altura del codo, donde yo quería. Le comento que lo que menos me gusta es no poderme resistir a la anestesia. Eso pasa cuando uno se droga, me contesta. Graciosillo, ¿eh? Luego me dice que piense en algo bonito. No se me ocurre nada y me voy al otro barrio en dos segundos.

06:15 p.m.: Abro los ojos sobresaltada, como si no supiera qué ha pasado. Ya está hecho, me dice mi ginecólogo, ha salido todo perfecto. Mi boca está más seca y rasposa que el esparto. Tengo mucho sueño y todo me da vueltas. La cara del anestesista cerca de la mía. ¿He roncado mucho? No, en absoluto. Menos mal, pienso. Era una de las cosas que más temía. Coquetería hasta el final. Fitipaldi me devuelve a la habitación a la misma velocidad que antes. Veo pasar las puertas a toda leche pero no sé si es por la velicidad o por el globo que llevo encima.

06:30 p.m: Ya en la habitación una enfermera me dice que no puedo ni dormirme ni beber agua en una hora. La hora más larga de mi vida y además tengo un hambre de loba. En el gotero un analgésico que me da todavía más sueño. Me paso la hora cabeceando a izquierda y derecha para evitar el sueño. Me acuerdo de la tortura de impedir el sueño aunque sé que esto no se le parece ni lo más mínimo, por suerte.

07:35 p.m.: Por fin una botellita de agua para la nena. La bebo con fruición. ¿Y comer? Más tarde. ¿Has hecho pis? No. Pues intenta hacerlo porque si no tendremos que sondarte. Ante esa posibilidad me siento en el váter hasta que consigo hacerlo. La última sonda que me pusieron me produjo una cistitis de tal calibre que me tuvieron que ingresar durante una semana. No me pillarán en otra. Hay que batallar contra lo que una no quiere. Me visita mi ginecólogo y me dice que el quiste era bastante grande pero cree que es un hamartoma (¡vaya palabreja!) como se había diagnosticado y, por tanto, inocuo. Para más seguridad hay que esperar al informe de Anatomía Patológica. Es el protocolo y me parece lo normal. No me preocupa. No hay ganglios que hagan sospechar nada malo. Por la mañana ya me puedo largar a casita.

09:00 p.m.: Bandeja con cenita. Dieta blanda. Vale. Sopa de estrellas sin sal. ¿Un poco de sal? Dos sobrecitos. Tacos de patatas, cocidas antes de que los conquistadores las trajeran de las Américas, con zanahorias y dos trocitos de puerro. Me lo zampo como si fueran angulas de aguinaga o caviar iraní, pata negra. Catorce años de internado es una mili muy larga y me como lo que me echen, y si hay hambre no digamos. El flan de postre es malo con ganas pero a mí me sabe a tocinillo de cielo. Un fiestorro.

10:30 p.m.: Me duermo como una bendita aunque me mantengo vigilante toda la noche para no doblar el brazo en el que tengo puesta la vía. Menos mal que me muevo poco.

11:55 p.m.: Me despiertan para preguntarme si quiero un zumito de naranja o de piña y suelto toda la retahíla de maldiciones imaginables, ¡panda espabilaos! Ya que me han despertado, me tomo uno de naranja. No está mal pero sigo soltando maldiciones. Me vuelvo a dormir.

07:15 a.m.: Desayuno , por decir algo. Intentan ahorrar costes y se nota que no son ellos los destinatarios de semejante bazofia. Sueño con un croisant y un buen café. Ya queda poco.

08:30 a.m.: Última dosis en vena de analgésico. Debe de ser otra droga porque me duermo aunque no quiera. Me gustaría saber qué guarrería me han puesto pero me da pereza levantarme para leer lo que pone en la bolsita colgada sobre mi cabeza. ¡Que le den!

10:40 a.m.: Llega una doctora muy amable y me dice que me puedo ir cuando quiera. Antes de que acabe ya estoy vestida, ni siquiera me detengo a lavarme los dientes y a peinarme. Me enjuago la boca y me echo el pelo para atrás con los dedos. Ya habrá tiempo de ponerme guapa en casa.

12:00 a.m.: Desayudo en la cafetería de enfrente del Hospital. Eso sí que es pura delicatessen pero estoy medio borracha todavía a causa del analgésico. Me voy a casa a tumbarme a ver si se me pasa. Por la tarde ya estoy casi recuperada. No me duele nada ni echo de menos el hospital, lo cual me parece muy sano. Hice lo que tenía que hacer y ya pasó todo.

Ahora, a otra cosa mariposa.

Nota: las horas son aproximadas, no estoy tan pa'llá... :)

Experiencia y poesía.

Teta's Power-2: De nuevo en casita

Acabo de llegar a casa desde el Hospital y sólo quiero poner unas letrillas para deciros a todos/as que todo ha ido muy bien pero aún estoy algo borrachilla de los calmantes. Mi teta sigue en su sitio aunque le hayan quitado las malas yerbas y, supuestamente, le hayan hecho un socavón que en pocos días se rellenará de su propio tejido. Vamos, que lucirá tan estupenda como siempre :-).

Daros besitos dulces a todos/as y en cuanto recupere mis habituales fuerzas os cuento alguna que otra anécdota que siempre se produce en estos casos.

¡So guapos/as!

Fuerza y poesía.

Teta's Power

Otra vez al dichoso quirófano, otra vez a quedarme en ayunas durante seis o siete horas antes de la operación, otra vez a vestirme de verde con gorrito incuído, otra vez a ver enfilar la aguja hacia una de mis venas, otra vez a sumirme en la nada, otra vez a despertarme con la borrachera de la anestesia y otra vez a esperar a que unas pinzas extraigan los puntos como si fueran pequeños gusanos incrustados en mi pecho.

Otra vez a someterme a la violencia de lo inevitable como un conejillo de indias o como uno de esos monitos a los que han clonado tiñéndoles las extremidades de verde, supongo que para que nadie los confunda, con el fin de convertirlos en víctimas del progreso de la ciencia. No existe más peligro que el de lo inesperado ni más beneficio que el de perder una mínima porción del cuerpo que ha decidido romper las reglas del juego y desarrollarse por su cuenta. No es maligno ni tiene otras pretensiones que sentir el placer de la penetración del bisturí para ser extraído y, de paso, fastidiar a quien ha elegido para instalarse.

No tengo miedo, sólo me invade el hastío de tener que pasar por unos protocolos que están hechos para evitarte el descanso y arrancarte unas cuantas horas de consciencia, como si esas horas no fueran imprescindibles para seguir mamando de la vida. Los tumores benignos tienen eso, que si no los atacas se ofenden y empiezan a rezumar mala baba, de la que se va extendiendo por todo el cuerpo y lo carcome hasta dejarlo como una alita de pollo mordisqueada.

Una no cree demasiado en estas cosas, ni en otras, pero el por si acaso es una llave que abre todas las cerraduras y me enseñaron a llevarla siempre colgada de el cuello como una soga que en cualquier momento puede partírmelo si no sé manejarla como corresponde. Son los inconvenientes de nacer en una familia de hipocrondríacos a los que los miedos no les han servido de nada, y eso que a mí me desaparecieron todos cuando me diagnosticaron el cáncer porque sabes que si no te mueres de ésa es que ya no te mueres de nada, hasta que te toque…

Curioso que ese día dé la casualidad de que hubiese sido el santo de mi madre -Sta. Clotilde, reina de los francos- y seguro que ella no habría faltado a mi cita con el bisturí, como lo hizo antes y como lo hizo siempre, y después lo hubiésemos celebrado tomando un granizado de limón en una terraza de la Pl. de Santa Ana o yéndonos a comer cosas ricas a algún restaurante de esos que son prohibitivos para mi bolsillo pero no lo eran para el de ella, mi inolvidable pijotona.

Pero como ella no está, me consuelo sabiendo que Inés Matute se ha erigido en Presidenta del Teta’s Power, al que cualquiera se puede adherir si carece prejuicios y le sobra sentido del humor. Razón: AQUÍ (¡ojo al pinchar que igual os quedáis dentro!).

Me rechiflo de mí misma porque en el fondo me importa un pimiento que el miércoles me operen para quitarme un tumor benigno de la teta izquierda. Sólo me fastidia perder un día en el que quizá el canto de los pájaros sea más hermoso que nunca y yo seguramente no podré escucharlo.


Teta’s power y poesía.

QUEDADA

Una luminosa tarde primaveral quedaron tres amigas, blogueras de pro, en una céntrica y animada placita madrileña para intercambiar guiños, despellejes y demás divertimentos típicos de personas solitarias y cansadas de las tontunas de la vida. Dos de ellas se conocían de otros eventos cultural-lúdicos pero no a la tercera que, acompañada de Pepón, o Pepito, según el humor de su dueña, se presentó directamente cabalgando desde su castillo castellano-viejo.

Adu, Donce e Isa se llamaban, pues, las tres princesitas o princesotas, que para el caso da igual.


Una, Adu, parecía vigilante al principio porque no sabía con qué especímenes humanos se encontraría, ni siquiera si serían realmente humanos, aunque después de cruzar campechanamente los brazos para salir en la foto, en plan "Aquí estoy yo, ¿pasa algo?", empezó a soltarse la melena pero no lo suficiente porque era adicta a la cerveza 0'0 y eso no anima al descuelgue total de mandíbula. Aunque de todo hubo...


La segunda, Donce (ni 12 ni 11, ¿lo pillas?), a la que la tercera en cuestión, Isabel, osea yo, ya conocía de otro encuentro al que acudió algo "apinochada" (hay material gráfico en este blog que lo corrobora), apareció con sus aires serios y formalitos, con su carita de rosa y su cuerpazo divino. Tampoco se permitió decir muchas paridas porque era adicta al Nestea, pero después de sacarse unas delicadas bailarinas del talego que llevaba para sustituir a unos espantosos zapatos de cristal blanco que le hacían polvo los callos, empezó a tener pequeñas sacudidas de risa y a perder el miedo a mostrarse más vivaracha. Y es que Donce es una doncella que se cree un sapo con alma de gelatina de fresa. Así que, ni corta ni perezosa, Adu le fotografió los pies con su calzado 24 h. para demostrar que los de la Cenicienta al lado de los suyos eran puros cascos caballunos y los famosos zapatos de cristal una horterada.


La tercera, osea yo, no me saco en solitario porque estoy hasta el moño de verme reír y porque la pérfida Adu me hizo una foto donde más que una chica alegre y vivaracha parecía un ninot de los que se queman en las hogueras de las Fallas valencianas, así que yo la he "quemado" en el fuego de mi ordenata que, entre otras cosas, está para cumplir con esos menesteres destructivos.

Pudimos hacer un reportaje gráfico a lo grande pero la cámara de Adu dijo que "nones", que sólo hacía las fotos que le daba la gana y hasta se dejó manosear por un vecino de mesa argentino que antes de que le dijéramos nada ya se estaba ofreciendo a retratarnos sin pudor alguno.


Antes de marcharnos -o para provocar que nos fuéramos- a otra terracita recoleta y animada del Barrio de las Letras, el jefecillo de los camaretas intentó meterle mano por el costadillo a Adu mientras me miraba de soslayo por si me estaba dando cuenta y saltaba en defensa del honor de mi recién conocida amiga. No lo hice porque no suelo meterme nunca enmedio de las relaciones de pareja ajenas y menos aún cuando hay sexo incipiente por medio. La expresión de ella lo dice todo...

Finalmente, así se le quedó la carita a Adu depués del toqueteo y el gustirrinín. Vamos, que creo que la culpa la tuvo Pepito por molestar al servicio camareril y estar tranquilamente recostado a los pies de su ama. ¿Acaso fueron los celos del camarero? ¿Y si el camareta era un sádico peligroso? ¿Y si Adu le miró más de la cuenta cuando fue al servicio? ¿Y si Donce le pagó a nuestras espaldas para que lo hiciera? ¿Y si fue el argentino como venganza por no obedecerle la cámara y tenerle tres horas dándole al dedo sin que saliera ninguna foto? ¿Y si fui yo para provocarles alguna risita nerviosa? ¿Y si fue el perro porque estaba harto de tanto cotorreo?

Fue un encuentro cargado de intenciones inconfesables, chantajes loteros, frivolidad y sexo duro. A las pruebas me remito...

Eso sí: nos lo pasamos pipa, ¡hasta hablamos de "Voces del extremo"! ¡Con dos ovarios! La pena es que yo tenía cuerpo de marcha y ellas de descanso. Como nos toque la lotería...

Un encuentro inolvidable, muchas risas y poco alcohol (yo fui la única que no me privé de ese placer, aunque sin excesos), como buenas y dulces princesitas que somos, ¿o brujas malvadas? Creo que podríamos llamarnos las "treatro": ni 3 ni 4, ¿lo pilláis?

Os quiero, chicarronas. Gracias por estar ahí.

Blogueras y poesía.

Creaciones artísticas de Floren

Visión de Floren de su familia. Sólo puedo decir que me parece una gozada.

Gracias Floren.

Arte y poesía

Hay que mojarse

La ganadora del Premio Nobel de la Paz Aung San Suu Kyi está seriamente enferma, y encarcelada por el brutal régimen birmano con nuevos cargos falsos en su contra.

Esta cruel maniobra aparece días antes de que sus trece años de cautiverio estén por llegar a un fin, y la mantendrá encerrada hasta después de las elecciones de 2010. El único "crimen" que ha cometido es reclamar pacíficamente democracia para su país.

Los valientes activistas pro democracia de Birmania están solicitando al Secretario General de Naciones Unidas, Ban Ki Moon, que asegure que los 2.100 prisioneros políticos sean liberados: haciendo de dicha liberación una condición previa a cualquier renovado compromiso internacional con el régimen birmano.


Estas campañas y otras muchas las podéis ver en:

http://www.avaaz.org/es/about.php

Mojarse es poesía.

Encontrar el sitio

Para alguien que escribía siendo una adolescente algo así como que el mundo estaba dividido en dos partes, los demás y ella, no era de extrañar que cuando la conocí, ya adulta, siguiera preguntándose en ocasiones qué demonios hacía aquí, qué destino era ése que le había tocado vivir y con el que tan poca sintonía tenía. Un mundo en el que primaban valores que ni le enseñaron ni había practicado nunca, al menos intencionadamente; un mundo cuyo espacio estaba habitado por seres tan inconcretos como despiadados, tan ridículos como sutiles, tan falsos como irreconocibles.

Vivía sumida en el desconcierto: nada se parecía a lo que había imaginado, nadie se mostraba tal y como era, o casi; la comunicación se había convertido en un intercambio de palabras sin sentido y las noches acabaron siendo un posado de cabeza bajo la guillotina del insomnio. Había a prendido a sujetar sus riendas para no desbocarse, a saber marcar el paso cuando el terreno así lo requería y a galopar cuando las circunstancias la espoleaban hasta caer exhausta, pero ella creía que eso a nadie le importaba.

Al cruzarse con las gentes procuraba hacerse invisible, transparente y frágil. No lo conseguía: cuanto más inadvertida quería pasar más miradas sentía clavarse en su cuerpo como rejones, haciéndole sangrar por dentro, retorciéndose de dolor, buscando impotente una rendija por la que escapar. Pero sabía que la vida es un laberinto del que sólo se sale para perderla, y resistió recorriendo todos los días con sus noches todos sus recovecos, todas sus aristas, todas sus corrientes, todas sus rugosidades, hasta que consiguió dominarlo, o así lo creía ella.

No era soledad lo que sentía sino desapego de la vida que le había tocado vivir. Para ser ella misma había tenido que pagar un peaje demasiado alto y ahora ya no tenía necesidad de ser reconocida por los otros. El enjambre social le había propinado demasiados picotazos y su piel estaba tan endurecida como la concha de un galápago. No había conseguido cumplir ni uno sólo de sus sueños, ninguno de los senderos por los que se había aventurado la llevó a ninguna parte, todos los caminantes con los que se cruzó pasaron de largo; sólo los árboles permanecieron erguidos pero ella no formaba parte de su esencia.

Después de algunos años me la encontré en un pub del centro de Madrid. Jugaba al billar rodeada de un grupo de hombres y no paraba de reírse. Indudablemente era la reina de la partida. Cuando me reconoció soltó el taco y se abrazó largamente a mí sin abandonar la sonrisa y soltando una palabrota detrás de otra: ¡Joder, coño, es la hostia! Sus acompañantes me miraron con curiosidad pero ella los dejó plantados y me arrastró hasta su mesa, situada en un rincón y sobre la que sólo había una copa, la suya.

¿Estás sola?
Sí, claro, como siempre. ¿Y tú, has venido con alguien?
Con unos amigos. Me he llevado una gran sorpresa al verte, te creía perdida por esos mundos.
Estoy perdida en mi jodido mundo.
¿Por qué no quedamos otro día y charlamos?
¿Para qué?
Para que me cuentes qué has hecho estos años, para saber de ti.
Te lo puedo resumir en dos palabras: he sobrevivido, nada más.

Sobraban las palabras. Un muro de silencio se interpuso entre ambas con violencia.

Me despedí con cierta pesadumbre. Era una superviviente pero la risa no podía ocultar la tristeza de su mirada. Volvió a la partida de billar y mientras frotaba la punta del taco con la tiza me lanzó un guiño cómplice que todavía hoy no consigo interpretar.

Supervivencia y poesía

Tener amigos es el mayor placer

Ahora que por correo ordinario sólo recibo cartas del Banco, del Ayuntamiento, de Hacienda y de mi Óptica, y por correo electrónico, salvo honrosas excepciones, sólo me envían spams, noticias editoriales o de presentaciones de amigos y peticiones de firma para causas casi siempre nobles, es un placer haber recibido estas fotos que me manda mi querido amigo Floren como un regalo y que yo no puedo dejar de publicar aquí porque son reflejo de la belleza más exuberante y tierna, la que a mí tanto me gusta.

Jardines del Príncipe (Aranjuez)

(Fotografías de Florencio Rodríguez de Arce)

Gracias Floren, me encanta que hayas entrado en mi casa.

Amistad y poesía.

Benedetti y Albéniz

Ayer murió Mario Benedetti.

HAGAMOS UN TRATO

Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo
(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Hace cien años murió Isaac Albéniz.



Genios y poesía.

Primera comunión de Sara

Sara hizo ayer la primera comunión. Estaba guapísima con su vestido blanco y sencillo, de jaretitas como lo fue el mío y sin adornos supérfluos. Eso sí, yo llevaba una coronita de pequeñas rosas blancas y un velo también blanco que me llegaba hasta la cintura. Ella sólo una cinta con una pequeña flor. Estaba feliz, era su día y así la retraté en el corral de su casa, en Tembleque (Toledo), donde viven mis queridos Chusa y Banjamín, sus padres y amigos, y donde paso muchos fines de semana haciendo las cosas que me gustan y duermo cual lirón. Es el silencio de la noche y el despertar del canto de los pájaros lo que me da alas para retomar después el resto de la semana siguiente.

Nos juntamos un montón de gente, alguna desconocida y otra muy cercana. Lo importante es que disfrutamos, comimos, bebimos y, sobre todo, reímos.

El corral es una gozada, pero lo mejor de todo son sus enormes rosales cuajados de flores.

Loreto y Clara, dos bellezones de hermanas llenos de encanto por dentro y por fuera.

Benjamín, como siempre, preparando la barbacoa, tarea que nunca le agradecemos lo suficiente.

Floren, un artistazo de la familia de los "Benjamines" al que siempre me encanta volver a ver.

Francesco y Lola, hermana de Chusa y madre de los bellezones. Dos amores.

Mayoral, como siempre en su laberinto, y la amiga de Lola que se autodenomina en los comentarios del blog como "la chica de las mayúsculas". Dos seres peculiares divertidos.

Después, ya atardeciendo, me fui a dormirla. Me desperté a las diez de la noche y me puse a ver Eurovisión, no lo negaré. Me gusta Soraya, me gusta su voz y su fuerza y me pareció un despropósito que quedara en penúltimo lugar, pero estas cosas son así de ridículas. En fin, que después me pasé a ver en La 2 el concierto de Antonio Vega hasta que acabó. Un lujo mucho más interesante pero programado a una hora un tanto intempestiva, como todo lo bueno.

Y se acabó el día con la sensación de haber hecho muchas cosas cuando en realidad no había hecho nada especial, salvo estar con los amigos. ¿Se puede pedir más acaso? Creo que no.

Y hoy, de vuelta hacia Madrid cuando el sol empezaba a ponerse, he creído estar soñando. Es el efecto de la belleza sobre la mente enriquecida por el descanso: los campos castellanos cambiando de color según la dirección que seguían las curvas de la carretera; a la derecha más tonalidades verdes y a la izquierda más amarillas, y los rayos del sol dirigiendo la orquesta de los tonos. También los árboles han jugado a la música del color poniéndose de verde intenso según giraban las sombras o adquiriendo un tono plateado al sucumbir a la luz, y la brisa meciéndolos suavemente. Adornando los arcenes las amapolas y las margaritas amarillas y blancas junto a otras flores color malva que nunca he sabido cómo se llaman. Por un sendero, ya cerca de Getafe, un rebaño de ovejas con su pastor, sin faltar el perro. Las pequeñas casitas de labranza recogidas bajo la sombra de esos enormes árboles que las protegen y una música sonando en mis oídos: Una furtiva lágrima, de Donizzeti. Pavarotti en las entrañas porque me he acordado de mi madre y de lo mucho que hubiese disfrutado contemplando tanta belleza.




Atardecer y poesía.

Hasta siempre

No sé si este hombre era un genio y/o el mejor compositor español de los últimos treinta años, pero sí sé que ha ocupado muchas de mis horas penetrándome por los oídos y llenando de dulzura mis pensamientos. Me dolía verlo en los últimos tiempos, tan frágil y triste, tan ajeno de sí mismo o, quizá, tan ajeno del mundo que le rodeaba sobre el que parecía levitar.

Me lo crucé hace años por la calle. Le miré al verlo venir de frente y cuando ya me había sobrepasado y me daba la espalda con ese caminar cansino que le caracterizaba. Se me quedó grabada su mirada perdida y, sobre todo, su espalda curvada, como si le costara sobrellevar su propia piel. ¡Qué ternura, qué ganas de abrazarlo y mecerlo como a un niño desamparado y perdido en la vorágine de la gran ciudad!

Adiós para siempre mi desconocido amigo y compañero de mi tiempo.

Arte y poesía.

agitadoras.com

Portada de Agitadoras

Agitadoras.com es una revista virtual de literatura, música y creación alternativa; un artefacto cultural que apuesta por la opinión libre, la falta de prejuicios y el universo outsider, sin descuidar por ello la calidad y el interés de sus propuestas. Las personas que participan en este proyecto son escritores reconocidos, galeristas, editores independientes, sexólogos, locutores de radio, periodistas, musicólogos y enterados de todo pelaje. Relájate y disfruta, que de agitar la maraca, ya nos encargamos nosotros.

http://www.agitadoras.com/

Creo que no debería añadir nada más a lo que es la propia presentación de la revista Agitadoras para incitar a todo/a que me visite a sumergirse en esta edición virtual maravillosa, interesante, comprometida y magníficamente dirigida por Inés Matute, pero creo que si digo que en el número de mayo he colaborado con un cuentito (Los extremos del arco iris) y unas foticos mías, pues igual todavía da más morbo y nadie se pierde la incursión en ese mundo agitado y rebelde que debería estar entre las preferencia de todos/as. Inés, la revista y los que colaboran se lo merecen.

Agitadoras y poesía.

Campo de mexirefugiados

Obra del pintor surrealista Jacek Yerka

Nada que objetar: está siendo divino. Los mexicanos son un amor. Unos ya se han ido y otros acaban de llegar y todos hemos estado revueltos como en un campo de refugiados. Mi mini-casa está siendo un lugar de paso, un ir y venir constante, un microcosmos de vitalidad, un casi laberinto en el que a veces me pierdo. Llego a no saber qué puerta abre qué o si quien aparece está entrando o saliendo. Se han oído guitarras, timbales y hasta corridos, y sobre todo risas. Creo que les gustan los bocatas de papel higiénico porque lo consumen que es un primor... (lo señalo como algo curioso y sin reproche alguno, aunque inevitablemente me tiene boquiabierta). Unos avisaron y no vinieron; otros no avisaron y se presentaron tal cual; los menos han sido invitados, pero a todos está mereciendo la pena conocerlos porque son buenísima onda. Cuando se vayan todos los echaré de menos, seguro.

También estoy deseando escuchar algo de silencio. Es lo mío. También es lo de mi gato.

Y ahora, ríete Bipo... El jueves empecé a toser, a estornudar, a tener un dolor de cabezota horrible. ¡La gripe A, socorro! Ni lo pensé, para qué exagerar. Trancazo primaveral. Lo que siento es que igual alguno/a de los que se han ido se haya llevado colgado algún miasma y al llegar allí me lo/la pongan en cuarentena... ¡La gripe Huete, socorro! Y ya la hemos liado.

A pesar de todo, no he dejado de fumar. También es lo mío, pero no lo de mi gato.

Salud, amistad y poesía.

¿Se acaba el mundo?