Aquí sigo...

Queridos míos y mías, aquí sigo embrolladísima y sin posibilidad de bloguear, salvo algún comentario que os he podido dejar en vuestros blogs.

Como siempre, me ha pillao el toro y todavía tengo mogollón de cosas por hacer antes de salir mañana para Punta Umbría, al encuentro EDITA.

Me daré un bañito en el mar a vuestra salud y brindaré por vosotros/as con un buen vino blanco mientras me como un plato de coquinas (que están de muerte) y de calamares del campo, que algún día os contaré en qué consisten. 

Besos a todos y sed buenos/as.

(Mesa de trabajo de Isabel Huete)

Mis queridos y queridas visitadores y visitadoras, voy a pasar unos días sin apenas poder dedicarme a mi blog y tampoco sé si podré dedicarme a los vuestros, aunque intentaré hacer lo que pueda porque esta pequeña red forma ya parte de mi actividad casi diaria y disfruto enormemente con ella. La razón es que estoy a tope con la edición del libro-objeto que ya os conté "Fiebre y ciudad", de Andreu Navarra, y con la elaboración de un ejemplar del anterior que se titula "Otra ciudad", de Agustín Calvo Galán (ya contaré algún día el porqué el tema estrella es la ciudad). Como en el puente del 1º de Mayo tengo que tenerlos acabados ambos porque es el encuentro de Editores Independientes y Alternativos (EDITA) que se celebra desde hace 15 años en Punta Umbría (Huelva) y he de presentar el primero y llevar un ejemplar del segundo, pues estoy más liada que Esperancita Aguirre con sus declaraciones.

En fin, que procuraré, a pesar de todo, dejar alguna que otra imagen y algún corto comentario durante estos días pa que no me olvidéis... ¡Pobres de vosotros/as! :-)

Dejo esta imagen hoy para que os hagáis una idea del lío en el que estoy metida.

Besazos y poesía.

¿Es el afecto cariño? ¿Es el cariño amor?

Pilar ayer me decía en su comentario que yo era muy cariñosa y tengo que darle la razón porque no sólo soy cariñosa sino también terriblemente mimosa, pero no siempre he sido así, o mejor dicho, no siempre supe mostrarlo.

Creo que la infancia es un periodo clave para aprender a reconocer el cariño, el afecto y el amor, suponiendo que fuesen cosas distintas, tanto para recibirlo como para darlo. El aprendizaje debiera darse, en primerísima instancia, dentro del núcleo familiar. Las caricias, las palabras, los besos, la atención, los cuidados, la compañía, debieran ser las primeras manifestaciones hacia nosotros que percibiéramos para hacernos sentir seguros, protegidos y reconocidos. Si eso fuese siempre así creo que nos costaría mucho menos expresar luego esos mismos afectos, devolverlos con creces, sin miedos. Primero a los miembros de nuestra familia y luego a quienes se crucen en nuestro trayecto vital. Pero la sociedad y los distintos ámbitos que la componen no son ni mucho menos perfectos, y podemos caer de uno u otro lado sin que podamos hacer nada para evitarlo, salvo en la edad adulta y, aún ese caso, dependiendo de las heridas de guerra que lleves en el cuerpo y lo que te duelan o dejen de doler.

Desgraciadamente, nuestros padres suelen ser el reflejo de su propia vida familiar anterior a nuestra existencia y su comportamiento depende, o está condicionado, por factores y vivencias que para nosotros no siempre son fáciles de analizar y comprender. Si nos sentimos queridos, o amados, no solemos cuestionarnos nada, pero si no nos sentimos así las preguntas se nos agolpan como abejas en un panal y las respuestas no alcanzamos a encontrarlas en ningún lado. Incluso tenemos miedo a preguntar. Un niño, o niña, que no se sienta querido por sus padres tenderá a creer, sin mediar un análisis racional porque no tiene edad para hacerlo, que la culpa está en él, que será que algo malo ha hecho o algún poder oscuro lo tiene prisionero. Hasta que no llegas a una determinada edad en la que ya se haya desarrollado tu capacidad de análisis, y aún así muchas veces no lo consigues, no comprendes que el origen de la contención afectiva de tus padres es producto de la que ellos mismos sufrieron y de la educación que recibieron. Si pones empeño en ellos, hasta puedes llegar a comprenderlos, incluso a eximirlos de toda culpa.

Los padres, antes que padres, son seres humanos con sus carencias y sus grandezas, pero eso un niño no lo puede pensar. Lo malo es que eso que no puede pensar será un elemento clave para su desarrollo afectivo posterior. La falta de afecto, de cariño, de amor, le hará más vulnerable, más indeciso, más desconfiado, más miedoso. Y claro, luego no llega a mayor, se planta delante del espejo y se dice: "Nada, nada, este lastre me lo quito yo de un plumazo. ¡Ala, a querer y dejarse querer!" Las cosas son mucho más complicadas, sobre todo porque te cuesta reconocerte como una persona merecedora del amor de los otros. Eso es, para mí, lo más terrible, porque si no conoces lo que es sentirse amado, si no conoces los beneficios del amor, si no has sentido su dulzura, difícilmente puedes darlo tú, ni siquiera a ti mismo. Caer en el lado "malo", tocarte esa lotería a la que ni siquiera has jugado, es una de las mayores crueldades con las que tienes que bregar en la vida. Y no te consuela pensar que hay otras gentes que, además de sufrir en sus carnes el desamor, sufren otras muchas atrocidades que tú ni siquiera puedes imaginar. Cuando uno tiene el corazón herido es difícil consolarse pensando en las heridas, quizá mayores, que sufren los demás. Tu ombligo es el centro de tu existencia porque, al menos, te tienes a ti para mirártelo.

Con estos antecedentes es difícil tener una vida afectiva placentera y serena. No confías en las manifestaciones de cariño, afecto o amor de los otros. No sabes querer ni dejarte querer y no paras de preguntarte el porqué. Te vuelves exigente, manipulador, posesivo... Y acabas espantando a cualquier alma bendita que se te acerque. La búsqueda del amor se puede volver desesperada pero por todos los lados acabas encontrando pegas, nada te satisface, nunca la calma se adueña de ti, y sufres como un condenado. Te lanzas a la caza de forma instintiva, y cuando ya has seleccionado la pieza y le incas los colmillos teniéndola a tu merced, en vez de disfrutar comiéndotela, la abandonas para que otros lo hagan. Te autoengañas diciéndote que no estaba suficientemente tierna, o que no te gustaba su sabor, o su olor, cuando quien apesta eres tú.

Algo malo pasa en nuestra sociedad para que nos dé tanto pudor pronunciar la palabra amor. Es inimaginable que una persona que tenga por idioma el inglés le diga a otra "I want you" para expresarle su cariño; siempre utilizan el "I love you", independientemente de qué tipo sea éste. Los italianos dicen "Te boglio bene" (no sé si boglio es con "b" o con "v"), que distinguen del "Te amo", como nosotros el "te quiero" del "te amo". Amar es como si tuviera otra dimensión, como si exigiera un compromiso mayor que el querer, como si al verbo amar le salieran unos ganchos para atrapar y aprisionar al otro. Cariño, afecto, amor... ¿Qué más da? Son tres conceptos que significan lo mismo y difieren en lo mismo: dependiendo de la persona a la que se lo des, de la necesidad que tengas de hacerla feliz, de tus deseos de compartir las cosas con ella, de la pasión y el deseo que te inspire, será mayor o menor.

Sí Pilar, soy muy cariñosa, amorosa, afectiva, mimosa, pero he tenido que aprender a serlo y me ha costado muchos años. Yo soy de las que puede decir que he encontrado la felicidad, una felicidad razonablemente estable, cuando he aprendido a querer y ser querida; cuando he conseguido apreciar y disfrutar los distintos aromas del corazón, del propio y del ajeno. Cuando me miré un día en el espejo y me pregunté "¿Estás preparada?" Y me respondí que sí, con todas sus consecuencias. No me arrepiento, y menos aún de mostrar mis afectos, cariños y amores. He perdido el miedo y tengo la suerte de no saber ser rencorosa.

Pero a veces soy escabrosa, prepotente, insolente e insufrible. No soy una perita en dulce. También he aprendido a aceptar todo eso. No existe la perfección y, por tanto, en mí tampoco.

Amor y poesía.

Dedicada a Pilar

A Pilar le apetecía ver el original de la foto retocada en la siguiente entrada, así que nada tan sencillo como satisfacer su deseo si ello le hace más feliz. Mientras yo pueda...

Para ti, cielo.

¿Existirá un planeta así?

Hice esta fotografía el año pasado en la Punta de la Mona (Granada) y hoy la he retocado para verla de otra manera. Me gusta imaginar mundos fantásticos, con otros colores y, quizá, con otra dimensión. Sé que puede gustar mucho o sencillamente nada. Pero estoy trabajando mis fotos de esta manera para adjuntarlas al texto de mi próxima publicación sobre el poemario de Andreu Navarra "Fiebre y ciudad", que ya he anunciado aquí en otras entradas. He hecho como 500 tomas de calles, plazas, grafitis, señales, árboles, farolas, escaparates, fachadas, andenes de metro, etc. de Madrid, aunque podrían ser de cualquier otra ciudad. La lectura de los poemas de Andreu me han llevado a mirar la ciudad de una forma un tanto retorcida, fantasmal, rabiosa, enfebrecida, y también vital.

Ahora no puedo subirlas hasta que no se publique, que será en poco tiempo. Pero cuando llegue el momento lo haré. Esta es de un paisaje, pero con ella he querido mostrar el mundo imaginario que estoy creando a través de mis fotografías.

Fiebre y poesía.

Cigonya, o Cigüeña

(Fotografía de Isaías Fanlo)

Entré hace dos días, como casi todos los días hago, en el blog de Isaías Fanlo o "If", que es como se identifica; abreviatura que a mí me gusta especialmente y con ella lo he tenido linkeado bastante tiempo hasta que me escribió para darme su nombre completo y ahora aparece con él. Y si he incorporado esta fotografía suya y hablo de él es porque me parece magnífica e inquietante, sobre todo porque es una imagen de cigüeña (o cigonnya, en catalán) radicalmente distinta de ésa que todos tenemos de este animal simpático y estilizado que antes nos aseguraban que era el que trasportaba a los niños desde París... Animal que, por otro lado, habita entre nosotros como Pedro por su casa y que se alimenta con nuestros desperdicios en muchas zonas, muriendo muchos de ellos de intoxicación dada la cantidad de mierda no reciclable y tóxica que vertemos a la basura y que ellos, inocentes, no saben distinguir. Y de Isaías puedo decir que hace unas fotografías fantásticas, al menos para mí y, por lo que he leído en otras webs, también para otros. Creo que lo descubrí, aunque no estoy del todo segura, buscando webs y blogs de fotografía porque es una afición que se me ha colado en el cuerpo y en el cerebro desde que, al morir mi padre, me apropié de su cámara fotográfica. Además, creo que si coloqué el cursor en su blog fue porque me llamó la atención lo de "If". Y no me arrepiento porque aprendo viendo lo que hace. Él no se define como fotógrafo, sino como coordinador editorial, pero me da igual porque su fotografía es arte. Yo lo veo así y es un regalo verlo.

En su blog, Isaías recomienda ver esta imagen aumentada, y yo suscribo la sugerencia porque vale la pena.

Gracias If.

Cigonya, o cigüeña, y poesía.

Ayer me acordé...

... de una de las experiencias más bellas que he tenido en mi vida. Fue en Japón, en mi viaje de novios, hace ya muchos años.

Después de decir esto, y aunque parezca mentira, en realidad fue un viaje fatídico porque en él se inició lo que tres años después sería mi separación y posterior divorcio. Padecí por primera vez un ataque de pánico, o de angustia, o de ansiedad, da lo mismo, creyendo que iba a morirme porque tuve la sensación de que la tierra se abría bajo mis pies y sería engullida por ella. También la mente dejó de responderme, oscilando de un lugar a otro sin poder controlarla; el corazón perdió su ritmo habitual y el aire parecía negarse a entrar en mis pulmones... Entonces no lo sabía, pero todo era consecuencia de haber tomado la decisión de casarme sin desearlo en realidad. Pero es una historia demasiado complicada y larga como para entretenerme ahora con ella.

La mente es selectiva y huye de los huecos oscuros buscando siempre la luz. Y mi luz en aquel viaje fue la visita a un templo budista, creo que en Osaka aunque no estoy del todo segura.

Como en todos los templos consagrados a Buda, debes descalzarte para entrar, y por razones que desconozco, cuando te descalzas en un templo las pisadas se vuelven más ligeras, quizá porque el suelo en este caso era de grandes tablones de madera. A mí desde luego me llamó la atención sentir la necesidad de andar como en volandas, pero sobre todo me sorprendió que tras cada pisada podía escuchar el eco de un trino, muy suave y armonioso, y de distintas tonalidades. Era como una música suave y lejana, algo triste. Creí que salía por algún altavoz pero no conseguía descubrirlo. Al final tuve que preguntar porque sonaba a gloria celestial, de la de verdad.

Y la explicación era tan sencilla y mágica como que el suelo tenía una cámara debajo en la que se colocaban una especie de clavos de metal a pocos milímetros de la madera, de manera que cuando pisabas y ésta entraba en contacto con ellos, emitía un sonido tenue que pretendía imitar el canto de los pájaros. Creo que desde entonces amo la delicadeza de la sabiduría oriental. Es increíble que la mente humana, tan capaz de perpetrar los horrores más espantosos, sea también capaz de crear las cosas más delicadas y bellas. Supongo que es el yin-yang que lo domina todo, el universo de la oscuridad frente al universo de la luz. Por eso creo que no podemos mirar sólo hacia uno de los lados, sino de frente, escudriñando el horizonte para descubrir la belleza. La hay, y mucha.

Belleza y poesía.

¿Es tristeza la melancolía?

Llegaba a Tembleque el viernes pasado, sobre las 20:30, y en el horizonte vi un juego de luces y sombras que me cautivó. Pensé que eran unos colores que invitaban a la melancolía, a sentarse sobre una cima y pensar mientras se iba diluyendo la magia del paisaje, pero iba con mi gato detrás y sé que lo pasa muy mal si le dejas solo dentro del coche, así que me dirigí hacia el cementerio porque pensé que si a esa visión le añadía los cipreses quedaría una imagen preciosa (el ciprés es un árbol que me encanta). Me quedé unos minutos mirándola, recreándome en ella y dejándome llevar por algún que otro pensamiento melancólico, de añoranza, de compañías imposibles, de amores enterrados, de caricias nunca olvidadas. Pero no me sentí triste, y es que creo que mi cuota de tristeza la tengo más que agotada. La tristeza paraliza, y yo no quiero que nada ni nadie me impida seguir avanzando, que bastante tiempo he perdido en mi vida como para dejar que ahora mis pies se vuelvan a hundir en el barro. Yo ya sólo quiero caminar entre las flores.

¡Qué distinta aquella imagen de ésta! Este es el cementerio de Alcañiz (Teruel), y ahí estamos mi madre y yo junto a la fosa común en la que está enterrado mi abuelo Isaías. También estaba mi hermana Cristina, aunque no se la ve apenas, y Mayte, la pequeña, es quien nos hace la foto. Fue hace tres veranos. Fuimos a echar las cenizas del hemano de mi madre, mi tío Arturo, sobre la tumba de mi abuelo, como él dispuso antes de morir, aunque la historia de esas cenizas es tan alucinante que algún día lo contaré porque parece un cuento de García Márquez. Mitad realismo, mitad magia, y yo le añadiría que algo de absurdo también.

Mi madre lloró a chorros. Sólo dos veces visitó este cementerio desde el asesinato de mi abuelo por los republicanos, una con mi padre y esta otra con nosotras. Mi abuelo no era de derechas ni de izquierdas, pero era un pequeño empresario de Zaragoza con algún que otro enemigo como fue el caso de su socio, quien no tuvo ningún reparo en denunciarle para quedarse con los despojos de la empresa. Iba camino del pueblo de Valderrobles, cercano a Alcañiz, para recoger a mi madre, que entonces era sólo una adolescente, y estaba acogida en casa de unos amigos. En el trayecto se lo cargaron. En la comunicación que recibió mi madre sólo ponía que "murió en accidente de guerra"... ¡Qué cinismo! Las guerras son así de crueles.

Nosotras no lloramos, pero sufrimos con ella. Adoraba a su padre y al matarlo se quedó huerfana totalmente porque su madre ya había muerto de un cáncer. Y su hermano, un chaval apenas, en el frente, con los nacionales... Pasó la guerra de un lado a otro, trabajando de lo que pudo, prácticamente sola. Se hizo fuerte. Lo superó todo, hasta los muchos años de matrimonio con mi padre. Esa fue otra guerra, casi peor.

Melancolía, que no tristeza, y poesía

¿Y qué son las tetas?

Pues las tetas no son sólo protuberancias carnosas con aureola y pezón y objeto -y sujeto- de deseo de muchas personas. No hay dos tetas iguales ni dos personas con tetas idénticas. Son parte de las señas de identidad de cada uno/a y probablemente mucho menos susceptibles de ser falsificadas que los DNI. Las tetas, en el caso de las mujeres, son la primera piel que se mezcla con la de otro cuerpo, las que primero se entregan (y aplastan), lo primero que se mira y que desean tocar las manos del otro. Las tetas son una de las partes del cuerpo más besadas, chupadas y succionadas. Las tetas pueden ser provocadoras, ¿o provocativas?, y también fuente de tremendas frustraciones. Las tetas son capaces de amar por sí solas, y de odiar no mostrándose al deseoso.

A las tetas femeninas las siguen comparando con carretas de forma bastante desafortunada y hortera. Son denominadas con palabras ridículas, casi siempre utilizando símiles frutícolas, en unos casos por el pudor que todavía produce llamarlas por su nombre y, en otros, por chulería y menosprecio a la belleza; también para esconder la admiración que pueden llegar a producir. Hay hombres, bestias, que se creen poseedores de sus mujeres, pero lo que les lleva a maltratarlas y en algunos casos matarlas, es el miedo a que sus tetas ya no sean suyas sino de otro y que eso les produzca placer. Ya no es el rey de las tetas: otro le ha arrebatado la corona.

A las tetas masculinas no las mira nadie, a nadie atraen. No resaltan, no se mueven, no pueden llenar una boca, ni alimentar. Los hombres sólo tienen un amago de tetas, una fotografía, para que no puedan decir que les faltan. Pero sus tetas también sienten y aman, y odian, aunque muchos se lo callan y otros no lo saben porque nunca se las han tocado, acariciado.

Yo tengo dos tetas como dos soles que me han tenido algo inquieta hasta ayer, que me confirmaron de forma definitiva que están llenas de cosas pero ninguna maligna. Por eso las muestro, porque son bellas, por dentro y por fuera. Y sienten, y aman, y odian. Y tienen colores.

Desde ayer, mi vida también son mis tetas. Y me siento feliz.

Felicidad y poesía.

La Más Bella

Diego Ortiz y Pepe Murciego, editores de La Más Bella, tienen el placer de invitarle a:

LA NOCHE DE PEGA
Fiesta-presentación de la última edición de la revista La Más Bella.
La Más Bella De Pega.

DÓNDE: espacio OFF LIMITS.
C/ Escuadra 11, bajo. Barrio de Lavapiés, Madrid.

CUÁNDO: Jueves 10 de abril, a partir de las 20:00 horas

ACTOS PREVISTOS: - Presentación luminosa de La Más Bella De Pega, a cargo de Diego Ortiz y Pepe Murciego, editores.

- Sesión de Música Pegadiza a cargo del Profesor Serenidade, de la Musical Geographic Society.

- Producciones Lasso presentarán a Chilly Willy en Plomo Polar.

- Instalación de un Punto de Canje de Cupón Hogar Moderno La Más Bella, donde se podrán conseguir grandes regalos para el hogar rellenando la cartilla Cupón Hogar Moderno incluida dentro de La Más Bella De Pega.

- Además, La Más Bella instalará una confortable sala de estar con la emisión ininterrumpida de BellaTV.

SORPRESAS: LA NOCHE DE PEGA acogerá además la presentación de SIN OTRO PARTICULAR, un libro publicado por Blur Ediciones a partir de la Convocatoria de Arte Correo que La Más Bella realizó en 2002.

Con este motivo LA NOCHE DE PEGA contará con la presencia de BELLAMÁTIC con ejemplares del libro SIN OTRO PARTICULAR a la venta.

Os esperamos.

Pepe Murciego y Diego Ortiz

LA MÁS BELLA - REVISTA EXPERIMENTAL DE ARTE Y CREACIÓN

info@lamasbella.org

www.lamasbella.org

Me encantan estos chicos de La Más Bella porque son rabiosamente originales y trabajan de lujo. Todo lo que hacen me gusta, pero si hay algo de su obra que me apasiona es esa máquina expendedora de libros llamada BELLAMATIC. Han estado en Ferias internacionales y han aparecido en muchos medios... ¡Bravo por ellos!

Aparte de su obra conjunta, Pepe Murciego realiza unas performances exquisitas, bien trabajadas y llenas de sentido. Y Diego Ortiz elabora unas fotografías llenas de imaginación y encanto. Son dos personas tiernas, amantes del arte y de la literatura, arriesgadas en sus creaciones y siempre cargadas de buen humor. Nunca se las dan de nada a pesar de que podrían hacerlo con toda legitimidad. Una delicia de gente, de la de verdad, de ésa que existe por ahí a pesar del mundo tan loco y desastrado, tan lleno de óxido, que nos está tocando vivir, como dice mi querido amigo Pedro Ojeda, que también forma parte de esa buena gente que todavía pervive y persiste.

Buena gente y poesía.

No es el agujero todo lo que reluce

A veces un agujero no es sólo eso. Hay que mirar dentro para hurgar en la negrura y encontrar los colores del tiempo y de su paso. 

Yo me encontré con la belleza en el abandono, porque la buscaba. Poesía .

Que cada cual extraiga las consecuencias que quiera.

Agujero y poesía. 

Poéticas

(Aquí estamos en la Galería Yolanda y yo)

Sobran comentarios sobre las Poéticas de Yolanda. La tarde fue hermosa, como toda su obra y como ella misma. Me emocioné viéndola emocionarse al dedicar a su madre, que cumplía ayer 80 años y estaba presente, la exposición. Es apabullante la humildad que tiene esta mujer y el gran trabajo que lleva haciendo desde hace un montón de años. Merece  admiración, y yo se la tengo.

Poéticas y poesía

Onomatopeyas de Resonancia Magnética de mama

Traca traca traca traca traca traca traca

Tec tec tec tec tec tec tec tec tec tec tec

Piupiupiupiupiupiupiupiupiupiupiupiu

Tutututututututututututututututututu

Bap bap bap bap bap bap bap bap bap

Uuuu uuuu uuuu uuuu uuuu uuuu uuuu

Tac bu

Tac bu

Tac bu

Brrrrrrrr brrrrrrrr brrrrrrrr brrrrrrrr

Traca traca traca traca traca traca traca

Piupiupiupiupiupiupiupiupiupiupiupiu

Bapbapbapbapbapbapbapbapbapbarbap

Tac

Tac

Tac

Tectectectectectectectectectectectectec

Brrrpu brrrrpu brrrpu brrrpu brrrpu

Tutututututututututututututututututu

Papa papa papa papa papa papa papa papa.

Media hora de sonidos a todo volumen, media hora con la tortura de no saber el fin.

Alucina, si llega a durar cinco minutos más te quedas dormida. O muerta.

Teta y poesía

Yolanda y Soraya

Conozco a una Yolanda (bueno, a dos, pero de la segunda hablaré otro día) y a una Soraya, una en persona y la otra de forma virtual y de las dos me gustaría hablar hoy.

Yolanda Pérez Herreras, me envía hoy una invitación para la presentación, el próximo jueves día 3, de una selección de sus obras: poemas visuales, collages, publicaciones artesanales, documentación sobre performances y acciones, en la Galería del Centro de Arte Moderno de Madrid (Gobernador, 25).

De Yolanda puede decirse esto:

Villamuriel de Campos, Dublín y Madrid son sus lugares de constante intemporalidad.
Como poeta discursiva ha publicado su obra en diversos medios escritos desde 1991. Como poeta visual ha expuesto de modo colectivo desde el año 1995. Como performer comienza su actividad en 1994. Como mail-artista ha participado en exposiciones regularmente. Participa en lecturas poéticas, presentaciones, coloquios, conferencias, e imparte talleres de poesía visual y arte de acción.
Co-fundadora y co-directora de “Alabastro” revista de creación poética (1993-1998)
Editora de “experimenta... ” revista de creación poética experimental, desde 1998.
Desde 2002, como miembro del Colectivo YEA!, coordina los encuentros de poesía y acción VEN Y VINO en la Galería El Mono de la Tinta en Madrid.

Y también puede decirse que es una de las personas que desprende más humanidad de las que he conocido. Es toda ternura y toda sonrisa, y también está siempre allá donde estén sus amigos para animarles, para compartir con ellos sus esperanzas y sus fracasos y por supuesto para apoyarles en sus proyectos artísticos y/o literarios. Yolanda es acción pura, para la vida y para la creación, para la compañía y para la colaboración. Por donde pasa siempre deja su sombra como recuerdo, sombra que no es alargada sino discreta, tanto que es casi una no-sombra de tan grande que es. Nunca se muestra crecida por su categoría artística o literaria y, sin embargo, siempre ayuda a que los demás se crezcan. Y lo mejor de ella es que cuando habla nunca miente. Ella no lo sabe, pero verla este jueves será para mí una fiesta.

Soraya es una mujer que ha aportado por la política de alto nivel desde hace cuatro años aunque tiene una presencia constante en los medios desde hace poco más de uno. Siempre que ha aparecido en televisión o ha hablado en la radio la he escuchado si coincidía que tenía alguno de estos aparatos encendidos, y siempre me daba la impresión de que su lenguaje era fluido, su personalidad acusada y sus formas más que aceptables. Sin embargo su discurso me parecía algo vacuo, superficial, demasiado aprendido de memoria, quizá apropiado para su posición ideológica pero no propio. Pero esa percepción la podría tener exactamente igual de muchos otros/as políticos/as, porque Soraya no es -o no parece, para mí- ni mejor ni peor que sus colegas, lo mismo da del partido al que pertenezcan.

Pero mira por dónde, hoy no tengo otro remedio que defenderla ante los comentarios que he oído en los medios acerca de su designación como portavoz en el Congreso de los Diputados del Grupo Popular. Comentarios como "le falta experiencia", "es dulce", "es una buena persona", "Rajoy será el auténtico portavoz", "habla bien"... ¿Alguien ha escuchado alguna vez semejantes opiniones sobre un portavoz masculino? ¿A alguien se le hubiese ocurrido decir que Zaplana o Rubalcaba eran "dulces" o que "hablaran bien" o mal? ¿Y dar a entender que no serían más que meras figuras decorativas puesto que sería su jefe quien desempeñaría en realidad las funciones para las que se les había designado? Me parece de agradecer que Soraya Sáenz de Santamaría sea una mujer dulce y buena persona, incluso me gusta que, como política, no esté demasiado vapuleada por la experiencia porque tiene toda la pinta de ser una persona con ganas de aprender y con capacidad para hacerlo, además de demostrar mucha valentía. Lo que me parece un horror es que a estas alturas de la vida para hablar de la capacidad política de una diputada se utilicen calificativos que sólo tienen relación con su condición de mujer, dulce y buena, como debe ser, que ya es mucho. ¡Manda ovarios!

Hay quienes creen que cuando hablo de estas cosas en estos términos es porque soy feminista... Pues ni lo soy ni lo he sido nunca, incluso he sido criticada por feministas pata-negra por no defender sus criterios u opiniones sobre determinados aspectos sociales, familiares o políticos, lo cual no quiere decir que no sea una defensora acérrima de la igualdad total entre hombres y mujeres y que a los machistas me gustaría inyectarles en vena un chorro de hormonas femeninas para que supieran lo que vale un peine; a veces, incluso me pasa por la cabeza una buena cortadita de huevos.

No soporto el paternalismo masculino, eso de "pobre chica, no sabe dónde se ha metido". Por experiencia sé que Soraya tendrá que bregar con todo esto, trabajar el doble que cualquier otro portavoz para demostrar que es igual de tonta o de lista que los demás, dejar patente día tras día -quizá hora tras hora- que su capacidad es igual o mayor que la de otros, luchar por no cometer el más mínimo fallo para que no le metan el dedo en el ojo a la primera de cambio. Estará en el punto de mira permanentemente y eso no me parece justo. Tanta estupidez humana me enferma.

Mujeres y poesía.