Pasan lo días, y llueve

Mariposas en el nacimiento del río Tajo. (Fotografía de Isabel Huete)

"Me olvidaré de tu nombre cuando haya conseguido escribir todas las palabras". 

Esta extraña frase la he soñado mientras dormía la siesta; he soñado que se la decía a alguien que en estado onírico tenía un rostro pero que después se ha diluido al despertarme. Sería alguien de quien deseaba alejarme, o quizá no lo deseaba tanto porque el sentido de la frase parece indicar que me daba un tiempo que puede ser infinito. Los sueños parten de una realidad, por remota que sea, o de su estela, y supongo que éste mío no es una excepción. ¿De quién sería ese rostro? 

Hay muchos fantasmas en mi memoria pero creo que éste no es uno de ellos, ¡parecía tan vivo cuando le hablaba en mi sueño! No recuerdo nada más, aunque quizá perviva en mi subconsciente; quizá se halle metido en mi cerebro, investigando mis circuitos neuronales, murmurándome palabras incomprensibles, recorriendo mis deseos y extrayendo sus efluvios, dibujando cada instante que no fui feliz, o que sí lo fui; quizá sólo se haya sentado a esperar que le deje traspasar de nuevo mi puerta, o que le diga de una vez que no se la abriré nunca más; quizá sea un vagabundo buscando refugio y encontró calor entre mis sesos, o se está emborrachando con la sangre que fluye por mis venas; quizá es un espíritu angustiado, o lo contrario, que no sabe hacia dónde ir y se ha visto depronto sumergido en un sueño que no era el suyo; quizá sea únicamente el viento batiendo las alas de mis pensamientos, tan pasionales a veces, tan absurdos otras; o quizá no, quizá es la lluvia refrescándome los recuerdos, o apagando las llamas de los que son inolvidables... Quizá.

Quizá no es nadie, o nada, o ninguno, o son mariposas, o soy yo jugando a no ser.

Siesta y poesía.