Voces que manan como el agua - I

Fuente del Claustro del Convento de San Francisco (Béjar)

Cuando tomé esta fotografía en el Claustro del Convento de San Francisco, ahora Centro Cultural y lugar de celebración de Voces del Extremo, pensé que era una metáfora de lo que a pocos metros estaba sucediendo: las letras agrupándose para crear palabras, y éstas para conformar versos, y éstos para derramar poemas, en un torrente de sentimientos encontrados donde los diques se derrumbaban arrastrados por la fuerza de las voces recitando.

Yo sé que la poesía no es un arma cargada de futuro, pero a mí me mata. Y creo que me mata porque envidio a quienes son capaces de escribirla, de saber encontrar la palabra exacta, el verso inteligente, el poema casi perfecto (digo casi porque no creo en la perfección de los seres humanos). Inevitablemente hay poetas que me gustan mucho, otros poco y algunos nada, pero me siento incapaz de explicar el porqué porque mi valoración nace exclusivamente de las entrañas, del grado de vibración que alcanzan las cuerdas de mis sentidos y sentimientos cuando los leo o los oigo. Las voces del poema transmiten magia (a veces también truco) y tensan la mente y el espíritu en un derroche de dulzura, de sosiego, quizá también de ensueño.

Y si todo esto lo mezclas con una organización más que buena del encuentro -gracias, entre otros, al Ayuntamiento de Béjar, a Luis F. Comendador y a Antonio Orihuela-, unas gotas de simpatía, un chorro de cariño y unos cubitos de risas y complicidad, pues tendremos el coctel perfecto (o casi) que nadie puede negarse a beber a pequeños sorbos para saborearlo a placer.

Me encantó conocer a blogueras de las de rompe y rasga, dulces canallas, visitantes furtivas y no tanto, amigas ya para siempre, y a blogueros tan tiernos que se deshacen en las miradas. Fue una fiesta reencontrarme con otras personas, poetas y escribidores, por las que siento un enorme cariño, algunos/as de ellos amigos de muchos años. Y es que me derrito con estas cosas a pesar de ser tan bruta de mente, pero confieso, por si alguien lo duda, que tiernita de corazón también. Mi cariño y agradecimiento hacia todas/os es un poema que nunca sabré escribir.

Pedro Ojeda, Rey del Blog, comenzó el encuentro con una conferencia, tan profesoral él como inteligente

Mi coqueto Morante (a la izquierda) sabiendo que le fotografiaba

Buscando un sitio para posar en grupo que al final no fue éste

El inmenso Urceloy, el delicioso Ben Clark, el que no recuerdo su nombre, y la seductora Joana Bravo

El alzheimer me impide recordar los nombres de esta mesa pero eso no quita que con algunos disfrutara enormemente

Pipe disfrutando rodeado de lo que él llama "periquitas"... ¡Ayyyyy!
De pie, la maravillosa Nati

Belén Antuñedo: una gran dama de la poesía, y de la no poesía, a la que me encantó conocer

Algunas/os de los presentes

Mohamed Abid nos encandiló a todos recitando en árabe
a pesar de no entender nada de lo que decía

Dos intra-terrestres la mar de divertidos

Pedro Ojeda, fuera de escenario, jugando al despiste con su eterna sonrisa, tan de agradecer

Cuatro blogueras marchosas (de derecha a izquierda: Mojadopapel, Donce, Adu y menda) a quienes El Pipe/Luis Felipe pretende "desdeñar" sin conseguirlo

Antonio Gómez, quizá el mejor poeta visual que conozco,
recitando por primera vez (para mí) sus poemas escritos. Un lujo

Mi dulce Uberto Stabile, tan grande como siempre

Hubo muchas más voces pero no puedo ponerlas todas, entre otras cosas porque me faltan algunas a las que no pude oír ni fotografiar porque el regreso a Madrid me lo impidió, es el caso de mi admirada Inma Luna, mi querido José Luis Morante y el siempre interesante Gonzalo Escarpa, pero al menos la muestra da cuenta de lo que fue el encuentro, aunque lo ideal sería poder leer lo mucho y bueno que hay escrito por todas ellas.

Otros eventos jalonaron el recorrido de Voces del Extremo y no quiero dejar de mencionarlos:

La colaboración de artistas en la decoración de mandiles de cocina de diversas formas y colores, en lo que se denominó "Enmandilarte"; mandiles que se expusieron y que quedaron realmente bonitos y originales y por los que se podía pujar para aportar fondos a esa gran obra solidaria que dirige Luis Felipe Comendador, llamada SBQ, de ayuda a diversas comunidades de países de África y Sudamérica asolados por la pobreza.

Luisfe, cual pater familias, nos impartió la bendición pastoral,
¿o quizá se estaba arrancando por bulerías?
Al fondo puede verse uno de los "mandriles" decorados

Después cantaron cuatro componentes de una Coral de Béjar,
de cuyo nombre no puedo acordarme, que lo hicieron de lujo

Y por la noche los conciertos y la cenita de blogueros que ayudaron a sobrellevar la trascendencia de la poesía escuchada mañana y tarde, aunque he de decir que fueron actos tan poéticos como los que más porque el buen rollito también es poético, ¿o no?

José Caraoscura nos animó el primer día, aunque al final
desparramó un poquillo

Los acompañaba esta bailarina, más que bailaora, que sacó los ojos
de las órbitas a la mayoría de los caballeritos con sus potentes contoneos

Antes de la actuación de Alberto Pérez, en el Teatro Cervantes acechaba entre las sombras el fantasma, reencarnado en L. F. Comendador, con los ojos brillantes como ascuas y señalando amenazadoramente a los allí presentes...

Al otro lado de la sala le hacía competencia la gran humanidad Jesús Urceloy, cuyos ojos también daban que pensar... Aunque la sonrisa picarona despeja toda malevolencia

Y allí nos deleitó Alberto Pérez con sus boleros...

su sorna...

y su profesionalidad... ¡Qué gran artista y persona!

Y después cenita bloguera en El Castañar, montaña cuajadita de castaños que se desliza hacia Béjar como un manto protector y desde la que pudimos ver la luna amagando su redondez, como un farolillo de buena fortuna. Aire limpio y fresquito acompañado del buen comer y beber.

La menda, Juanfran, el cumpleañero marido de Marina, Manolo, Marina, Donce, Adu y Mayoral. Se despistaron Pedrito Ojeda, Antonio Gutiérrez Turrión y Maika, que también compartieron risas blogueras
(Foto cedida por Manolo)

Y colorín colorado, la crónica de este encuentro se ha acabado a la espera del próximo.

Habrá una segunda parte sobre Béjar y Candelario, el rincón donde las aguas corren en libertad.

Voces y poesía.

Jon Andoni Goikoetxea, GOIKO, en Madrid

Jon Andoni Goikoetxea

presenta

Tres en uno. El camión de la poesía

VIERNES 23 de Enero a las 20.00

GOIKO: buscador incansable del lenguaje común a la especie humana, volteador incansable de calcetines buscando reveses, polipoeta libertador de tesoros líricos, concretos y cósmicos, trabajador incansable que se enfunda el buzo y su casco de obrero no importándole bregar para grupos minúsculos o para multitudes. Su escenario puede ser un tren, una grúa o un bar… la vida al fin y al cabo.

arrebato libros
c/ La Palma, 21
28004 Madrid.
(34) 91 282 11 11
www.arrebatolibros.com

Mañana actúa en Madrid este pequeño-gran hombre que es mi amigo Goiko. Es un ser singular y totalmente descreído de sí mismo y de su poesía (reversista, como él la llama). Una gran persona y un grandísimo creador al que todos admiramos por ser como es: maravilloso.

Goiko y poesía.

Un merecido homenaje para una gran persona y poeta: UBERTO STABILE

Uberto Stabile. (Fotografía robada del blog de Inma Luna)

REPORTAJE 

(Edición valenciana de EL PAÍS)

Homenaje sorpresa a un agitador

Un grupo de amigos reconoce la labor de Uberto Stabile, poeta, editor y activista cultural de la Valencia de los ochenta, en su regreso a la ciudad
XAVIER ALIAGA - Valencia - 20/10/2008
  

Pese a su extenso recorrido como poeta y agitador cultural, Uberto Stabile (Valencia, 1957) es un personaje poco dado a la autocomplacencia. Quizá por ello, la única forma de someter su rico perfil al reconocimiento público era pillarle desprevenido. Aprovechando una visita a Valencia el pasado fin de semana para presentar su nuevo libro, Línea de fuego (Brosquil, 2008), y dar a conocer la Red Internacional de Editores y Proyectos Alternativos (RIEPA), en la que trabaja actualmente, un grupo de poetas de su generación y de posteriores hornadas le tributaron un homenaje sorpresa la noche del sábado por su "contribución a las letras hispanoamericanas al posibilitar la edición a poetas noveles de uno y otro lado del Atlántico y facilitar la labor a las editoriales alternativas", explicaron los promotores, Alicia Martínez e Isaac Alonso, gestores del café literario El Dorado, lugar de la incruenta emboscada. Detrás del reconocimiento, nombres como Alfons Cervera, David González, Antonio Orihuela, Antonio Méndez Rubio, Yolanda Pérez Herrera, José Luis Falcó, Agustín Calvo Galán, Quique Falcón o Carla Badillo, entre otros representantes de dos o tres generaciones literarias.

En Valencia "ahora está todo más bonito, pero es una ciudad gris"

Algunos de estos nombres coincidieron con Stabile durante el efervescente período de los ochenta, años en los que funda el café literario Cavallers de Neu, en 1983, imprescindible foco cultural del barrio del Carmen, o la Editorial Malvarrosa, en la que dan sus primeros pasos literarios Julio Bustamante, Adolf Beltran, Julio Máñez, Vicente Muñoz Puelles o Gonzalo Santelices. En 1991 deja Valencia y desde entonces su labor se ha centrado en el área editorial y de difusión cultural a través de revistas, editoriales, colecciones y certámenes como Palabra Ibérica, dedicado al intercambio entre poetas de España y Portugal, o el Salón del Libro Iberoamericano de Huelva. Tiene además dos decenas de libros pblicados entre poesía y ensayo.

EL PAÍS conversó con Stabile el viernes, antes de que tuviera constancia de que iba a ser homenajeado en una ciudad en la que no vive desde hace 17 años. Una distancia física y temporal que da aliento a la nostalgia: "Lo de Cavallers de Neu era muy divertido, había una convivencia genial entre pintores, escritores y músicos. Por allí pasaba todo el mundo, desde cantautores como Remigi Palmero y Bustamante, a pintores como Miquel Navarro y escritores en catalán y castellano", dice, y recuerda al desaparecido Josep Vicent Marqués, Pere Bessó, al propio Cervera, Carmen Alborch y Ricard Pérez Casado. "Además, el local estaba situado estratégicamente, entre teatros, y eso hacía que mucha gente de fuera pasara por allí", puntualiza. "Valencia era una ciudad muy viva, estaba menos desarrollada tecnológicamente pero era mucho más moderna. Había más libertad y más creatividad y gozaba de una salud intelectual increíble. Era una ciudad caliente y valiente, con miles de tertulias e infinidad de actividades culturales. Había más movimiento civil". "Ahora está todo más bonito y ordenado, pero es una ciudad gris desde el punto de vista intelectual, porque la cultura en general está enganchada al poder", añade, si bien reconoce que en sus últimas visitas a Valencia detecta "signos de que se mueve algo como respuesta a la producción cultural institucionalizada".

Stabile siempre ha tenido voluntad de estar al otro lado. "Yo he editado siempre. Con 18 años hacíamos revistas que luego nos enteramos que eran fanzines", dice, con cierta sorna. Y el interés de dar a conocer el trabajo creativo de otros nunca le ha abandonado. Su última aportación es RIEPA, red editorial alternativa de la que destaca su carácter profesional y la filosofía del producto bien acabado y presentado. "El reduccionismo de que lo alternativo es cutre, pasó a la historia. El comunicador debe tratar de sacar un producto de calidad no sólo en el formato, sino también en los contenidos". "No se trata de un movimiento contra nadie, sino a favor de... Lo alternativo debe contemplar una mirada seria pero atractiva. Hasta ahora el discurso era serio pero triste y derrotista. Interesa una posición mucho más optimista y eso viene dado por la toma de conciencia: uno no es como reflejo del otro, sino porque cree en lo que hace", razona Stabile. Una filosofía al servicio de lo que denomina "bibliodiversidad", una adaptación a la literatura del conservacionismo ecológico. "Es un concepto paralelo a lo que ocurre con el medio ambiente. Hay que trabajar para que las pequeñas editoriales, las que mejor se adaptan a los lectores exigentes, sean visibles e imprescindibles", acota.

El esfuerzo editorial y de difusión cultural no le ha impedido desarrollar su faceta creativa. Desde que apareciera En torno a un mar (1980), ha ido acumulando una solvente obra poética y ensayística. La línea de fuego, una de sus últimas aportaciones, presentada el viernes en Valencia, es una antología de sus poemas "a pie de calle", los de contenido más social y político, que abarca todos sus períodos creativos. Unos versos, en forma de líneas de fuego que, como alerta Antonio Orihuela en el prólogo, no han perdido vigencia pese al tiempo transcurrido "porque, sencillamente, continúa vigente la pesadilla que les dio forma entonces".

Un lujo de amigo y poesía.

No es el agujero todo lo que reluce

A veces un agujero no es sólo eso. Hay que mirar dentro para hurgar en la negrura y encontrar los colores del tiempo y de su paso. 

Yo me encontré con la belleza en el abandono, porque la buscaba. Poesía .

Que cada cual extraiga las consecuencias que quiera.

Agujero y poesía. 

¿Qué es poesía?

Ya, ya sé que la primera respuesta cae por sí sola: "Poesía eres tú".

Pero no, no es esa la respuesta. Hoy, cuando iba en el metro (es un lugar que inspira mis pensamientos, y mira que es uno de los peores lugares del mundo...), he empezado a pensar en gente que conozco y me emociono cada vez que la veo; esa gente que siempre tiene algo bueno que decir y merece ser escuchada, que les oyes bombear el corazón aunque vistan de carnaval; gente que mira de frente, con espejos en las pupilas; gente que no necesita halagarte para sentir su calor; gente a la que, en muchos casos, ves pocas veces, o ninguna, o de la que no conoces ni el tono de su voz, pero que sabes que nunca huirá de ti; gente cuyas palabras son un referente; gente que muchas veces te hace reír y otras muchas llorar porque son pendulares, como la vida; gente que da un plus de vida a mi vida. Toda esa gente que golpea con fuerza mis pensamientos, de la que me niego a renunciar porque se ha ido colando con el paso de los años en mi existencia y ya forman parte de ella, para mí son poesía.

Son toda mi gente, y hoy, en este día que vaticina lluvia, he pensado en ella.

Mi gente y poesía.

Va de descubrimiento y de mami

No hay nada como ser una absoluta ignorante en estas lides informáticas. ¡Hoy he conseguido por fin porner las etiquetas, después de darle más vueltas que un ventilador! Me da verguenza sólo de pensar lo fácil que era y lo complicado que yo lo veía... En fin, que estoy mayor...

Y mi mami está mejor, después del susto que nos dio ayer. Eso sí que es digno de celebración. Y es que a mi madre he tardado mucho en conocerla y en quererla. Algún día tengo que hablar de ella.

Salud, etiquetas y poesía

Trabajar como chinos y como esclavos.

Hay ocasiones en las que me gustaría dimitir de este mundo, no por desear morirme sino por encerrarme en otro mundo más solitario, el mío, mezclándome conmigo misma como única opción para no desvariar, convertirme en mi único interlocutor y en mi más preciado bálsamo. Pero sé que por huir de la realidad no se es más feliz, sino afrontándola y luchando por cambiar aquello que nos parece injusto o, sencillamente, un despropósito.

Y en este país, en la pequeña parcela de este mundo que nos ha tocado vivir, convivir y compartir, se dan situaciones que hacen que me hierva la sangre y reniegue por un tiempo de todo el género humano.

No niego que ante según qué noticias veo, oigo o leo, las tripas se me revuelven con demasiada facilidad y algunas veces se me salta alguna que otra lágrima, a veces de tristeza y otras de impotencia. No sé por qué, pero en esos momentos en vez de desear compartir mi desazón lo que siento en lo más profundo es una terrible soledad, como si el horror de los otros fuera mi propio horror y sobre mí cayera la responsabilidad de tener que solucionarlo, aunque la poca cordura que la razón me permite mantener me diga que no es así.

Y uno de esos momentos lo viví hace dos días asistiendo a unas Jornadas sobre "Inmigración y salud laboral". Ya de por sí, el hecho ser emigrante por necesidad, el tener que abandonar practicamente todo para buscar en otro lugar lo que en el tuyo se te niega; el tener que mendigar unos derechos que por el simple hecho de reunir la condición de ser humano deberían ser incuestionables y respetados vengas de donde vengar, sea tu piel de un color u otro o practicar cualquier religión o ninguna. Pero no, no nos medimos de igual a igual los que acogemos con los que piden ser acogidos, porque la medida no se toma partiendo del valor de la condición humana, sino del poder que da el estatus económico y social. Y como nosotros estamos desarrollados (se supone, porque nuestro cerebro se va pareciendo cada vez más a una diminuta pelota de corcho), pues a sufrir, negrata de mierda, que ya te puedes dar con un canto en los dientes de que te permita ser mi esclavo, de que puedas dormir cuatro horas al día y refugiarte bajo un chamizo asqueroso. Y si no te gusta deshidratarte bajo los plásticos mientras trabajas, pues vuélvete a tu país, que aquí las cosas son así, y si quieres lo tomas y si no lo dejas; y no se te ocurra desmayarte porque te quedas de patitas en la calle. Me da igual lo que comas, lo que duermas o cómo vivas, porque aquí lo que importa es obtener el máximo rendimiento con el mínimo gasto, ¿o es que creías que esto iba a ser jauja? Además ni se te ocurra tener un accidente laboral ni a exigirme medidas que puedan evitarlo, porque sin papeles no tienes derecho a protestar ni a disfrutar de una baja médica...

En esta línea fueron los testimonios de Cira, Marco, Claudio, Ivan, Mario, Salvador, Patricio... Y callaron durante mucho tiempo por temor a ser despedidos o descubierta su condición de ilegales. Nos escandalizamos de que un empresario cabrón chino, de la construcción, tuviera esclavizados y encerrados en barracones, sin apenas alimento ni las más mínimas condiciones de vida, a sus trabajadores, pero los mismos medios que han mostrado las imágenes y se han rasgados las vestiduras por la situación, luego les importa una mierda el calvario por el que pasan muchos inmigrantes que han venido a España creyendo que aquí estaba su salvación, que en él recobrarían la dignidad que les habían arrebatado en su propio país. Nos llegan comentarios, alguna que otra noticia de un empresario desaprensivo, parece que "la mala suerte" se ha cebado en los currantes extranjeros porque mueren en el tajo en mayor proporción que los españoles... No sé, no sé, ¿quizá habría que poner medidas más drásticas para que esto no ocurra?... Vaya, qué pena ese pobrecillo ecuatoriano que ha dejado mujer y cuatro hijos en su país... Se ha sabido que llevaba trabajando un año en la construcción, en una subcontrata de otra subcontrata, que a su vez dependía de una tercera, y claro, ya se sabe, utilizan personal poco cualificado, sin papeles, y luego pasa lo que pasa... ¿Y DONDE COÑO ESTÁ EL EMPRESARIO CABRÓN QUE NO PONE LAS MEDIDAS DE SEGURIDAD NECESARIAS? ¿Y EL HIJO PUTA QUE LO CONTRATÓ POR CUATRO PERRAS SABIENDO QUE DE LA CONSTRUCCIÓN NO SABÍA NADA? ¿Y EL INMORAL QUE SE APROVECHÓ DE LA NECESIDAD DEL OTRO PARA ENRIQUECERSE A CUALQUIER PRECIO? ¿SE PUEDE SABER EN QUÉ CÁRCEL LOS HAN METIDO?

Un testimonio parecido fue el de Agustín Romero Guzmán, indio, argentino, cuyo hermano estaba trabajando en la construcción en Granada y murió al caerse de un andamio que no tenía las sujeciones de seguridad correspondientes. Llevaba un mes trabajando sin papeles, diez horas diarias, por 500 € al mes. Lleva Agustín dos años reclamando que se haga justicia, que se pague la indemnización correspondiente y se condene al empresario por hijoputa e inmoral. Porque nuestro "modélico" constructor testificó que no era un trabajador de su empresa, que el chico sólo había ido a pedir trabajo a la obra y, "de pronto", se subió al andamio y se calló. Y no sólo eso: al producirse el accidente, en veinticuatro horas, antes de que apareciera la inspección de trabajo para averiguar lo que había ocurrido, había puesto todas las medidas de seguridad exigibles para la obra. Y lo más terrible: el silencio de los compañeros por temor a perder su trabajo, por quedarse sin sustento para ellos y para sus familias.

Pues sí, al escucharlos se me saltaron las lágrimas y quise dimitir de este nuestro mundo, quizá para intentar disipar mis peores instintos, el deseo incontrolable de "ejecutar" sin misericordia a todo hijoputa empresario explotador, empalándolos a ser posible. Hay veces que uno también debe huir de sí mismo para no sentirse como una hiena.

Justicia y poesía.

El finde y,¡cómo no!, la Administración

Esta foto la hice el año pasado durante los quince días que estuve en Isla Antilla, en la casa de mi querida Eva Vaz, también querida y admirada poeta. Es de Isla Cristina, de los arenales que separan el pueblo del mar. Es casi un desierto donde una barca parece varada en la inmensidad de la nada. Sentí cierta nostalgia, y me ensimismé en pensamientos que mucho tenían que ver con la soledad, como me pasa la mayoría de las veces que me decido a disparar la cámara. La soledad del mundo, el granito de arena que somos entre las estrellas y, a la vez, la pertenencia al cosmos como un todo, partícipes de su esencia queramos o no, tan frágiles y tan fuertes... Somos vida, millones de vidas fundidas en una espiral que no controlamos y, por lo que parece, a la que subestimamos dado el ímpetu que ponemos en destruirla. No somos una parte de la materia, sino la materia misma, y todo lo que hagamos por no conservarla, por no mantenerla viva, tendrá un efecto bumerang, nos golpeará sin piedad. Mal asunto éste.

Tuve un finde interesante, y yo llamo interesante a todo aquello que me enseña algo nuevo o que me permite perfilar y completar ideas que aún tengo por desarrollar o que todavía permanecen difuminadas, como inmersas en una especie de duermevela. Lucas, nuestro particular Koala, me envió una invitación para una especie de recital poético-musical en La Fídula. Hacía mucho tiempo que no iba a este emblemático sitio para la gente de izquierdas, de la época de la transición y de después. Luego todo eso se perdió, aunque sigue siendo un lugar donde se permite que la gente muestre sus habilidades literarias y artísticas. Hubo un poco de todo: poesía "tradicional", musicada, acompañada de diversos sonidos, polifónica, en francés, en inglés, y dos clarinetes que me sonaron a gloria. De todos los instrumentos de viento quizá sea el clarinete el que más me gusta, por sus tonos cálidos y melancólicos. Cuando lo escucho siempre me viene a la mente la clásica imagen del músico tocándolo bajo una farola, de noche, como si en vez de melodías interpretara lamentos. ¿Y qué mejor colofón para la música del clarinete que escuchar después la del didgeridoo? Otro instrumento-lamento que toca como nadie Lucas. Es un regalo y un lujo escucharlo, más aún después de haber recitado un poema que acababa de componer en la barra y al que, como siempre, no se le podía poner ningún pero, salvo que, en mi caso, me supo a poco. Valió la pena.

Allí mismo, antes de que todo empezara, me reencontré con una pequeña-gran-amiga. Al verla la abracé y, al ser pequeñita, se me perdió entre los brazos. Cuando la aparté de mí tenía los ojos húmedos, se había emocionado. Pero la emoción no era a causa mía, sino porque estaba disgustada y mi abrazo le hizo soltar las emociones más tristes. Cuando nos sentimos heridos no hay nada como una caricia o un abrazo para que nos volvamos pequeños, niños, y la lágrima se vuelva fácil. Sé lo que le pasa y creo que conozco la solución porque todos, como si fuéramos clones, pasamos por experiencias parecidas a lo largo de la vida y, precisamente por eso, por esa actitud mimética, nunca la cabeza ajena nos parece digna de imitar, es lo que hacemos todos. Tremendo, y también esclarecedor, que tengamos que llegar a una cierta edad para darnos cuenta de que a los 25 años... y más... no sabíamos nada. Nada de lo que otros nos dicen llegamos a asimilarlo, sólo aprendemos después de darnos de hostias al tropezar con las piedras del camino. Intenté convencerla de que soltara lastre, pero creo que no me hizo mucho caso. El corazón a veces bombea demasiada sangre e inunda sin remedio la razón.

Y el domingo estuve en Getafe, viendo la cabalgata de final de las fiestas desde el balcón de la casa de una gran amiga, un peazo persona es mi Lola. También celebrábamos el cumple de su hermano y de Mª Jesús, su otra hermana, otro portento. Niños, abuelos, padres, amigos, todo entrañable, con sandwiches y limonada de acompañamiento. Y una cabalgata como las de toda la vida, de pueblo auténtica: carrozas artesanas y no tanto (El Corte Inglés, por supuesto), con premios, con accesits, y sin ninguna de las dos cosas; de casas regionales, de empresas, y muchos caramelos y chuches. Algarabía generalizada, y no podían faltar las majorets (¿se escribirá así?). La iluminación de las calles a lo Feria de Sevilla, la orquesta de la plaza tocando lo más pachanguero que existe en el repertorio de la España más cañí; las parejas, bastante talluditas todas, bailando como siempre se ha hecho: mal pero sin complejos. Y mucha risa, sobre todo mucha risa. Somos un pueblo único a la hora de ocupar y arrasar la calle. Me divertí cosa buena.

Y en medio de toda esa manifestación festiva era paradógico contemplar, todavía, un enorme cartel electoral presidiendo el fiestorro con las fotografías del entonces candidato a alcalde de Getafe (ganó, como siempre), del PSOE, y de su mentor (hoy dimitido) Rafael Simancas. Es evidente que su "fiesta" en este momento ya es otra, y lo siento por él, pero es el desalmado juego de la política, al que se apuntó, que cada vez empieza a parecerse más a un juego de rol. Rafa se ha dejado guillotinar, y me parece bien; lo malo es que otros, con mayores motivos que él para que sus cabezas rodaran, permanecerán anclados al sillón, bien embadurnados de "Loctite" para no ser despegados. Ser miserable viene de miseria, y cuando la miseria se instala en el alma la razón se vuelve mierda.

Me gustaría hablar de Clara, la hija mayor de Lola, una preciosa rebelde de quince años que adora el teatro y está aprendiendo a interpretarlo con poderío. Pero eso será otro día porque me estoy muriendo de hambre.

Y la Administración también tendrá que esperar.

Fiesta y poesía.