Madrugada

Las 2:50 h. de la madrugada y sólo puedo pensar en el placer

de caminar entre las brumas del amanecer.

Amanecer y poesía

Mi suerte

Después de visitar al dentista venía pensando en el autobús en lo que expresé en mi anterior comentario y me reía por lo bajini celebrando mi suerte. Sé que la suerte no tiene el mismo valor para todo el mundo o las razones que la provocan difieren mucho entre unas personas y otras. Hay quien la suerte la fundamenta en la parte económica, otros en la pareja y/o en los hijos, muchos lo hacen en razón de su trabajo si ejercen ése que siempre desearon, algunos en el reconocimiento de sus actos, no pocos en la capacidad para hacer amigos y poder juerguearse a placer con ellos, y hay quienes la práctica del sexo de forma más o menos frecuente lo consideran un bien inconmensurable. Hay muchos más motivos para creer que la suerte nos acompaña pero conozco a poca gente que considere una suerte no tener que ocuparse más que de sí mismos o situarlo como una prioridad antes de compartirse con otros.

Ése es mi caso. No necesito cuantificar o medir nada de lo que me rodea para ser feliz: ni el dinero, ni el amor, ni el trabajo, ni los amigos, ni la familia, ni el reconocimiento, ni tan siquiera el sexo; todo tiene valor en sí mismo. No siempre fue así, lo reconozco, pues hubo un tiempo en el que la posesión material o afectiva eran el objetivo a conseguir, la razón de mis despertares y el recuento habitual de mis noches en conversación con la almohada, o el perro, o el gato.

Si no he tenido hijos ha sido porque, aún pudiendo haberlos tenido, no encontré la persona con la que me apeteciera compartir tal responsabilidad; también puede ser que no quisiera encontrar a nadie por ser yo quien no quisiera asumir tales obligaciones, cuestión que no descarto. Tuve un marido que me duró tres años en los que envejecí diez de tanto librar batallas estériles. Estudié la carrera que deseaba creyendo que ser licenciada me aportaría mayor grado de reconocimiento y sólo conseguí que, dada mi tendencia a decir lo que pienso, me ningunearan allá por donde aterricé, salvo honrosas excepciones que nunca olvidaré. Mi carácter coloquial y expresivo tampoco ayudó a que se fijarán más en mis circunvalaciones cerebrales que en otras que considero innecesario especificar. Eran otros tiempos aunque no demasiado diferentes de los actuales aunque algo hayamos avanzado a fuerza de legislación.

Bebí (quizá para olvidar o para sobrellevarme) durante muchos años y aterricé algunas veces en mi cama sin darme tiempo ni a encender la luz; también empalmé la juerga nocturna con el trabajo y a pesar de los vaivenes de mis neuronas cumplí como debía aunque a disgusto. De una forma u otra siempre procuré vivir a mi manera aunque mis maneras, por estar las más de las veces al margen de la ortodoxia imperante, me acarrearan más perjuicios que beneficios, pero no supe valorar ni lo uno ni lo otro porque la práctica del pragmatismo nunca fue mi fuerte, como tantas otras cosas; al menos eso me procuró no deber nada a nadie ni que nadie me debiera nada a mí.

Mi suerte es que, con más inconsciencia que conciencia, fui forjándome un carácter independiente y rebelde que me ha permitido ser autónoma y autodidacta en casi todo. He hecho profesión de fe de mi libertad para acertar y para equivocarme y los años me han enseñado que perdí muchos de ellos en búsquedas inútiles por infructuoas y que querer tener los bolsillos atiborrados no es más que un lastre que acaba dañando las vértebras lumbares.

Mi suerte es haber ido despojándome de lo que sonaba a hueco y haberme quedado con la melodía que invita a bailar a los sentidos y al corazón. Desechar lo fútil es desprenderse de la soga que te aprieta hasta robarte el aire, renunciar al tedio o a la desidia y recobrar la mobilidad de la mente y del cuerpo. El cuerpo no nos puede ser ajeno cuando el desvarío nos acosa porque es su primera víctima. El Yo es nuestra principal responsabilidad y llevarlo a navegar por aguas serenas con el viento a favor es cumplir con una responsabilidad obligada. Un Yo sin carta de navegación ni brújula aboca a la nave al hundimiento seguro.

Mi suerte es haber conseguido asumir la responsabilidad que tengo respecto a mí; mirarme en el espejo y encontrarme sin dejar de enamorarme de sus brillos, descubriendo miles de vidas más allá de los perfiles de mi imagen. Mi suerte es haber llegado a ser como siempre soñé ser y mostrarme sin miedos.

He crecido (y seguiré creciendo) hasta donde he podido: soy una viruta de grano en un silo a rebosar, pero la pequeñez es lo que menos me importa porque seré la primera en salir volando cuando se abran las puertas.

Suerte y poesía.

Un día más

Tenía tareas acumuladas y me he lanzado a las calles para hacerlas: que si concertar fecha para la presentación den Madrid del libro de Andreu Navarra, Fiebre y ciudad (por fin el 28 de marzo), que si cambiar las ruedas traseras del coche porque estaban las pobres como la piel de un bebé, que si comprar en Carrefur, que si recoger varillas de metacrilato para seguir haciendo jaulas... En fin que he acabado molida.

Pensaba mientras iba de un lado a otro que cada vez me interesa menos los pasos que doy y hacia dónde se dirigen. Recorrer el camino y medir su distancia (o intentarlo) no ocupa mi tiempo; ni siquiera el horizonte me inquieta si no es para ver salir el sol o divisar Venus al atardecer. La prisa ha huido a otros confines y la carga sobre mis hombros cada vez es más ligera.

Ahora me siento más libre y sólo se detiene mi mirada sobre las flores que crecen al borde del camino como glamurosos arco iris. Dejo al viento desnudar mi cuerpo y a los pájaros hablarme al oído. Me adormezco cuando el sol se recrea en mi piel y despierto cuando las estrellas chisporrotean suspendidas en la inmensidad.

Ya sólo me entusiasmo con el abecedario de la vida.

Vivir y poesía.

En memoria de Antonio Machado

Escojo unos párrafos de Julián Marías sobre antonio Machado, del prólogo que escribió en 1969 para una Antología dedicada al poeta (Ediciones Salvat, 1982), para expresar la importancia que para mí ha tenido su poesía y la admiración que siempre he sentido hacia este grandísimo escritor:

"La poesía de Machado no es propiamente "amorosa"; es algo más profundo y menos frecuente: poesía enamorada. El amor no es 'tema' de la poesía de Machado; es su suelo, su raíz, su temple; desde el amor a mujer, instalado en él, mira las cosas, lo conmueven, le duelen, las canta. Es el principio de su organización, la dimensión en la cual se encuentra a sí mismo y puede hablarse a sí mismo -'converso con el hombre que siempre va conmigo'-, la pauta de su interpretación personal ... Cuando El Machado de los últimos veinticinco años de su vida entronca con aquél en que más auténticamente se eligió a sí mismo, vuelve a sonar como campana sin hoja, como cristal estremecido ... Por eso su verso nos llega a lo más hondo, por eso al leerlo sentimos que se trata de nosotros; porque al escribirlo se trató de él hasta lo más profundo de su raíz."

Desnuda está la tierra,
y el alma aúlla al horizonte pálido
como loba famélica. ¿Qué buscas,
poeta, en el ocaso?

Amargo caminar, porque el camino
pesa en el corazón. ¡El viento helado,
y la noche que llega, y la amargura
de la distancia!... En el camino blanco.

algunos yertos árboles negrean;
en los montes lejanos
hay oro y sangre.... El sol murió... ¿Qué buscas,
poeta, en el ocaso?


Poesía, ¡y más poesía!

Mundo contradictorio e injusto

Mujeres con alma y poesía.

Homenaje a Darwin

¡Todos tenemos el mismo origen!

Evolución y poesía.

Proverbio

Cuando hables, procura que tus palabras
sean mejores que el silencio.

Silencio y poesía.

Gracias a mi mami

Pues eso, que gracias a mi mami estoy haciendo algunas reformas en mi cueva y acabo tan agotada que no tengo ni tiempo ni ganas de bloguear. Aún así, no dudéis de que os echo de menos y espero retomar pronto la marchita guapa ciberespacial.

Pintar (cobro por horas, pa quien le interese... ), desmontar viejas librerías y montar nuevas (la Billy en blanco de Ikea es una baratija sssstupenda), nuevo sofá-cama de tres camas (pa un menage a trois... por si interesa también... Jeje), camas nuevas en la habitación para los amigos que vengan (y pa mí también, claro), cambio de todos los enchufes... Vamos, que me estoy dando una panzá de cuidaíto pero me gusta porque es una forma de renovarse, que no es sino un reflejo de la renovación interior que hay que impulsar cada cierto tiempo para no perderse la vida.

También podía haberme tomado un Activia Fibra de esos que renuevan por dentro y por fuera... Pero hubiese sido mucho más aburrido.

Gracias, mamuchi, sin tu generosidad no hubiese podido.

Renovación y poesía.

Ayuda, porfa

Javier Riobó me comentaba en mi anterior entrada que no había podido encontrar la lista de enlaces en mi blog y quisiera saber si a algún otro/a os pasa lo mismo porque a mí también me pasa cuando entro en mi página desde un PC, no así cuando entro desde mi MacIntosh, y no tengo ni puñetera idea de por qué da error. Si alguno de los que sabéis de estas historias técnicas me podéis ayudar, lo agradecería con un sobre lleno de besos...

En todo caso, para los que no pudiérais encontrar el link de Benito Lozano y queráis conocer la obra que muestra, su sitio es:

http://benitolozano.blogspot.com/

Ayuda y poesía

BENITO LOZANO me ha dedicado un post!

En mi post de ayer sobre "Universos infinitos" tenía un comentario anónimo que me decía Como eres mi fan numerone te voy a dedicar una entrada, y la verdad es que me mosqueé porque no me suelen gustar los anónimos (sus comentarios no los suelo publicar), así que contesté poco más o menos echándole la bronca por no dar la cara..., aunque dejando la puerta abierta a un posible error por su parte. ¡Y resulta que era de mi amigo Benito Lozano, pintor estupendo y que tengo linkeado! Y claro, es que me considera su fan numerone porque por lo que he visto soy la única que lo visito y le dejo cada vez que lo hago algún comentario sobre lo que me ha parecido el cuadro que ese día haya colgado, casi siempre de elogio porque realmente su pintura me gusta mucho. Y es que creo que Benito todavía no se aclara bien con eso de los comentarios en los blogs, así que me alegro que realmente fuese un despiste y haberme encontrado hoy, al visitarle, este post:

Estrella para La Huete
2009
Óleo sobre tela
27x35 cm.

Benito Lozano es un artista como la copa de un pino, un malagueño de gracejo y trabajador incansable al que debería hacérsele más caso como pintor. Paso a paso va abriéndose camino pero a gente como él, que no le lame el culo a nadie, les supone un ímprobo esfuerzo atraer las miradas de los que tienen la sartén por el mango. Su pintura es exquisita, trabajada hasta la extenuación, llena de matices conceptuales, de sombras que siempre se rinden al foco de color que él simboliza en objetos o formas cotidianas. Juega con las imágenes y las acerca al espectador para que le atrapen. ¿Acaso no es eso el ARTE? A mí, desde luego, me atrapó desde la primera exposición que vi de él y por eso le agradezco doblemente esa dedicatoria.

¡GRACIAS BENITO!

Arte y poesía.

Jon Andoni Goikoetxea, GOIKO, en Madrid

Jon Andoni Goikoetxea

presenta

Tres en uno. El camión de la poesía

VIERNES 23 de Enero a las 20.00

GOIKO: buscador incansable del lenguaje común a la especie humana, volteador incansable de calcetines buscando reveses, polipoeta libertador de tesoros líricos, concretos y cósmicos, trabajador incansable que se enfunda el buzo y su casco de obrero no importándole bregar para grupos minúsculos o para multitudes. Su escenario puede ser un tren, una grúa o un bar… la vida al fin y al cabo.

arrebato libros
c/ La Palma, 21
28004 Madrid.
(34) 91 282 11 11
www.arrebatolibros.com

Mañana actúa en Madrid este pequeño-gran hombre que es mi amigo Goiko. Es un ser singular y totalmente descreído de sí mismo y de su poesía (reversista, como él la llama). Una gran persona y un grandísimo creador al que todos admiramos por ser como es: maravilloso.

Goiko y poesía.

UNIVERSOS INFINITOS

Isaías Fanlo publicó hace unos días en su blog Opción Barcelona, que tengo linkeado en mi lista, el vídeo de una de las canciones del último trabajo del grupo Love of lesbians. Ambos me han encantado, así que he querido compartirlos yo también.

Nuestros universos son tantos que es cada vez más difícil encontrar aquél con el que siempre soñamos.

Universos y poesía.

¿Quién puede matar a un niño?

Hospital de Gaza

El título de la película de Narciso Ibáñez Serrador me ha venido a la cabeza al recibir ésta y otras fotografías que sobre el conflicto de Gaza me han enviado por e-mail, todas relacionadas con niños. Sé que su crudeza no ayuda a mantener la serenidad pero me agarro precisamente a ellas para que no se me olvide nunca que todo conflicto armado es un error de enormes proporciones, que nadie tiene derecho, sean cuales sean sus razones, a decidir sobre la vida de nadie; ni los animales más salvajes cometen con los de su misma especie las atrocidades que cometemos nosotros, los supuestamente racionales y civilizados. Me da lo mismo que este niño sea un habitante de Gaza o viva en Kenia, o en Bosnia: nadie debería tener que sufrir los horrores de una guerra pero sobre todo ningún niño debería ser asesinado en ningún lugar del mundo. Todos, de alguna manera, somos culpables de la sinrazón.


Y lo peor es la impotencia de no poder parar tamaño despropósito.

Los niños son poesía.

Madrid nevado (dedicado a Pedro Ojeda)

C/ Conde de Peñalver. Madrid (Isabel Huete.2009)

C/ Ortega y Gasset. Madrid (Isabel Huete.2009)

C/ Conde de Peñalver. Madrid (Isabel Huete.2009)

C/ Diego de León. Madrid (Isabel Huete.2009)

Jardín de la embajada de EE.UU. Madrid (Isabel Huete.2009)

Tanqueta frente a la embajada de EE.UU. Madrid (Isabel Huete.2009)

Clínica S. José. Madrid (Isabel Huete. 2009)

Parterre en C/ Eloy Gonzalo. Madrid (Isabel Huete.2008)

Plaza Olavide. Madrid (Isabel Huete. 2009)

Zona infantil en la Pl. de Olavide. Madrid (Isabel Huete.2008)

Rama de árbol de la Plaza de Olavide. Madrid (Isabel Huete.2009)

Paseo de Recoletos. Madrid (Isabel Huete. 2009)

Fuente de La Cibeles. Madrid (Isabel Huete. 2009)

Según cuenta la Historia, Viriato, Napoleón y Hitler fueron derrotados por la nieve. La nieve no era lo importante, sino el frío.
No importa si nieva en el corazón, lo importante es que mantengamos el calor de la sangre y que ésta fluya sin descanso.
No importa el color de la nieve sino la belleza y perfección de sus cristales de agua.
No importa cómo captura la imagen el objetivo de una cámara sino lo que sentimos al posar nuestra mirada sobre ella.

Dedicado a mi buen amigo Pedro Ojeda Escudero.


NOTA: Todas las fotografías fueron tomadas desde el autobús salvo las de las calles Conde de Peñalver y Ortega y Gasset y las de la Pl. de Olavide.

Nieve y poesía.

Velintonia, 3: la casa de Vicente Aleixandre

La Asociación de Amigos de Vicente Aleixandre me viene informando puntualmente de sus actividades en pro del mantenimiento de la que fue la casa de este enorme poeta por parte de las instituciones públicas (Ayuntamiento, Comunidad Autónoma y Ministerio de Cultura), sin que por el momento haya dado frutos a pesar de los muchos años de reivindicación y lucha -desde 1995- que mantienen para que ésta se libre de la piqueta y se transforme en un centro de documentación y estudio de la poesía española del s. XX y en una Fundación que lleve su nombre.


A pesar de que muchos poetas conocidos, intelectuales e instituciones privadas y públicas han apoyado, y apoyan, esta reivindicación, parece ser que entre la familia del poeta y los poderes públicos no se llega a un acuerdo. La primera porque la ofrece a un precio desorbitado (la literatura supeditada al negocio), y los segundos porque les duele el bolsillo a la hora de proteger un bien cultural en el que no ven valor arquitectónico alguno (la cultura supeditada a la imagen), y así parece que seguirán hasta que la casa se caiga a pedazos o la compre un especulador para construir un edificio de nueva planta. No importa el valor histórico y cultural del pequeño edificio ni tampoco que Aleixandre sea, si no me equivoco, el único poeta español que ha recibido el Premio Nobel (también el Nacional de Literatura, el de la Crítica y muchos otros nacionales e internacionales) y que su casa fuera lugar de encuentro de poetas tan importantes como Neruda, Lorca, Dámaso Alonso, Miguel Hernández, Cernuda, Bousoño, Alberti, etc. y no pocos escritores coetáneos.

Realmente resulta vergonzoso que los Amigos de Vicente Aleixandre tengan que manifestarse o concentrarse cada dos por tres ante la casa o ante los organismos públicos correspondientes para exigir algo que tendría que haber sido una iniciativa de las propias administraciones, pero ya sabemos lo que para ellas significa el patrimonio histórico, artístico o literario cuando no tienen claro que les pueda ser rentable. La cultura como negocio es nuestra filosofía, el poder del dinero instalado en los despachos, la desidia y el abandono cubriendo las cabezas de nuestros/as políticos, la incompetencia como signo de los tiempos modernos. Y lo de la familia... vergonzoso.

Transcribo aquí un pequeño texto de Pere Gimferrer:

Pere Gimferrer
Discurso de ingreso en la RAE (1985)

«[...] para bien de todos, espero y deseo que la casa de Vicente se mantenga siempre, como en vida del poeta y como ahora mismo, a título de perpetuado monumento incólume a un gran escritor y a su generación, del mismo modo que el carmen granadino de Manuel de Falla, para instrucción, ejemplo y goce de las generaciones futuras. Hago, por si algún día llegase a ser necesario, público llamamiento desde aquí en tal sentido a todos los amigos de Vicente y de la literatura y a las instancias públicas y privadas pertinentes para que así sea: es una responsabilidad que hemos contraído, es algo que a nosotros mismos nos debemos.»

Este año se celebra el 25 aniversario de la muerte de Vicente Aleixandre, ¿será el año de la solución definitiva a esta cuestión o será el de el olvido? Tendremos ocasión de comprobarlo.

Para quienes deseen saber más recomiendo visitar la web http://www.vicentealeixandre.es/

Velintonia, 3 y poesía.

Presentación en Barcelona (2): así lo vi yo.

Hubiese querido haber hecho esta entrada el mismo día por la noche pero reconozco que acabé agotada después de vivir tantas emociones. Estaba tan ilusionada y tenía tantas ganas de empezar el acto de la presentación del libro de Andreu Navarra, Fiebre y ciudad, que hasta me olvidé de prestar mi cámara a alguien para que sacara fotos o grabara en vídeo... Así que he recurrido a nuestra premamá Judith, preciosa media naranja de Andreu, para que me prestara alguna de sus fotos ya que las que nos hizo la fotógrafa del Ateneu Barcelonés, lugar del evento, no llegarán hasta dentro de unos días (espero). Prometo mostrarlas en cuanto las tenga.

Empezaré contando que el apretón de trabajo duró hasta una hora y media antes de que empezara el acto: me quedaba por colocar las varillas de metacrilato de las últimas 20 jaulas que encerraban el libro... Estuve dedicada a esta tarea desde las 8 de la mañana hasta las 6 de la tarde, pero no me dejé ni una. Y para allá que nos fuimos con nuestra enorme caja de cartón y varias bolsas por las calles de esa fantástica ciudad que es Barcelona.

A Andreu me lo encontré nada más llegar, casi sin uñas ya. Después, el placer de conocer a Eduardo Moga, una referencia poética quizá inigualable. A continuación el abrazo entrañable de dos amigos blogueros y magníficos poetas a quienes me moría de ganas de conocer: Marian Raméntol y Cesc Fortuny, quienes además venían con el libro que ya habían comprado desde el primer momento que empezó a salir de la hornada para que se lo firmásemos Andreu y yo (todo un honor, por cierto). Otro abrazo con alguien de quien sólo conocía su nombre y algunos de sus poemas de la Antología elaborada por Andreu sobre poetas catalanes Domicilio de Nadie (Isla Negra Editores, 2008): Carlos Vitale. El reencuentro con Agustín Calvo Galán, poeta experimental y experimentado y performancer, a quien también edité su poemario visual Otra ciudad, y con José Antonio, su marido, ya grandes amigos ambos. Toda la familia de Andreu, al completo, con abuela incluida, que no podían dejar de compartir con él la ilusión que le hacía la edición de este libro. Los amigos y compañeros de grupo musical (creo que heavy y algo gore) del pequeño-gran hombre que es este poetazo de 27 años. También José Mayoral, siempre en su laberinto intelectual y compañero de editorial, que tuvo la delicadeza de acompañarme desde Madrid para compartir la conducción de mi coche y ayudarme en todo lo que necesitara (un amor total). Y otras muchas personas desconocidas que llenaron hasta la bandera el Aula dels Estriptors (Aula de los Escritores) y compartieron con nosotros una hora, más o menos, de gran intensidad literaria.

He de señalar que la gente del Ateneu Barcelonés nos dieron una acogida maravillosa y pusieron todo el interés en que la presentación saliera perfecta, como creo que así fue.

Primero me tocó hablar a mí, como editora, y, cosa rara, creo que conseguí ser bastante breve. Sabiendo que la intervención de Eduardo Moga tendría toda la enjundia, me limité a exponer qué era Diógenes Internacional y en qué consistía la colección de libros-objeto Las ciudades son libros que se leen con los pies..., pasando a continuación a relatar cómo se había producido la relación con Andreu Navarra y el efecto que me produjo desde el primer momento el contenido de su poemario, sirviéndome de inspiración para elaborar la jaula en la que queda guardado como símbolo de una ciudad opresora y a la vez abierta a todos los sentimientos y sensaciones de quienes la habitan, en este caso él. También quise explicar someramente el porqué de la incorporación de las imágenes elaboradas por mí y la razón de su distorsión figurativa y cromática, muy relacionada con la crudeza y la fuerza de los poemas.

A continuación presentó el libro Eduardo Moga... No sé si encontraré las palabras exactas para expresar la admiración que me produjo su intervención: si digo sublime a secas podría interpretarse como una exageración, así que diré que fue sublimemente magnífica. He visto muchas presentaciones de libros y puedo asegurar que en ninguna tuve la sensación de que el/la presentador/a se hubiese leído en profundidad la obra del autor o, si se había hecho, faltó la palabra, la expresividad y el análisis adecuados, tan necesarios para que los presentes, aún no lectores del texto correspondiente, llegasen a comprender con cierta claridad el significante y el significado de lo escrito. Eduardo desgranó la poesía de Andreu, captó todos y cada uno de sus mensajes, se metió bajo su piel y hurgó en todas las heridas, las abiertas, las todavía en proceso de curación y las totalmente cerradas. Y es por eso que nos vino a decir que la ciudad de Andreu es un cuerpo físico lleno de agujeros, con necesidades y actos fisiológicos, orgánica, carnal: es su propio cuerpo. Hubo mucha complicidad, mucha comprensión y un chorro de admiración y cariño. No faltó una sola palabra en la exposición de Moga y, lo que es mejor, tampoco sobró ninguna. No hubo ni asomo de petulancia o pedantería, más bien todo lo contrario: justeza y sencillez. No mostró ninguna frivolidad en las alabanzas ni halagos inútiles, pero sí grandes dosis de reconocimiento y rigor intelectual. Vamos, que se me caía la baba escuchándolo y nunca podré agradecerle lo suficiente que hiciera suyo este poemario y derrochara tanto amor por la poesía.

Y le tocó el turno a Andreu, tan descreído como siempre, tan alucinado por las palabras de Eduardo Moga que parecía querer desmentirlas, sobre todo cuando su demostración de la admiración que le producía se plasmó en el siguiente comentario respecto al poema Nada: "Es tan perfecto que me hubiese gustado haberlo escrito yo". No se puede pedir más. ¡Y además sin contener un solo adjetivo!, como bien dijo. Y es que Andreu todavía no se cree a sí mismo o al menos no se cree que eso que escribe tenga la importancia y la calidad que otros le damos, que va camino de ser un gran poeta, que su poesía rebosa originalidad y fuerza, que si sigue por este camino acabará siendo uno de los imprescindibles porque años le quedan de sobra para lograrlo. Y lo bueno es que nunca caerá en el engreimiento porque sabe que la poesía no se compadece con tal actitud, y él es poeta por encima de todo. Se extendió al principio en explicar la organicidad o carnalidad de su poesía, en sus sensaciones y sentimientos hacia su entorno vital y en la forma de excretarlos, tan fisiológica muchas veces (lo que en el fondo era darle toda la razón a E. Moga). Y también dijo algo que a mí me llegó al corazonzote: que era la edición que más ilusión le había hecho. Y sé que lo dijo también desde el corazón. ¡Un lujo!

Nada

sólo sé
que sólo tú
serás
lo que reste de mí
cuando ya ni siquiera yo
o mi sombra
seamos

Y finalmente firmas de ejemplares y picoteo y cañitas de unos cuantos en un bar cercano (lástima que Marian y Cesc no pudieran quedarse; tampoco Agustín y José Antonio, me hubiese gustado disfrutar también con todos ellos esos últimos minutos). No faltó nada y, creo, todos nos sentimos más que bien por dentro y por fuera.

¡¡GRACIAS!!

Siempre poesía.

Presentación en Barcelona

Por fin celebraremos la presentación del libro-objeto de Andreu Navarra Ordoño con formato diseñado y elaborado por mí. Ha costado lo indecible por todas las circunstancias que han rodeado mi vida en estos últimos meses pero definitivamente sale a la luz el lunes.

Quiero invitar desde aquí a todos los amigos y amigas blogueros aunque sé que la mayoría, por la lejanía de su lugar de residencia, no podrán asistir. En todo caso, a los/as que residen en Barcelona, o cerca, me encantaría poder tenerlos allí y darles un abrazo ese día.

Las fotografías que acompañan a los textos son las que aparecen en el Slide de la columna derecha del blog, las cuales supongo que todos tenéis más que vistas.

También he de decir que para mí, y sé que para Andreu también, es un lujo y un placer enorme poder contar con el Prólogo y la presentación del libro a cargo del poeta Eduardo Moga, de quien ya he hablado en este blog.

Prometo contar cómo ha ido todo.

Literatura y poesía.

Israel o la cólera del Estado matón.

Fotografía extraída de la web de noticias de Yahoo.

Hubo un tiempo en el que sentí cierta compasión por los judíos, fue aquél en el que la historia de su exterminio por parte de los nazis era la herida que todavía no había cicatrizado en la conciencia de todo ser vivo hijo de buena madre. Es una historia de las que nunca se deben olvidar, al igual que la que marcó la guerra de Ruanda y las matanzas a machetazos de los tutsis o la de Bosnia y esa limpieza étnica en la que Mostar fue el ejemplo más sanguinario, y todas aquellas en las que la raza humana muestra su lado más irracional y violento hasta llenar nuestros corazones de espanto y vergüenza.

Pero una cosa es solidarizarse con todos los que han sufrido o sufren persecución, injusticias o vulneración de sus más elementales derechos como personas, y otra muy distinta que bajo el paraguas de su condición de víctimas se conviertan con total impunidad en verdugos de otros, amparándose en razones que antes ellos mismos denunciaron como sinrazones, retorciendo la legalidad internacional hasta extremos insoportables, haciéndola estallar como un insignificante petardo casero.

El matón es un ser que se identifica fácilmente: es prepotente, insolente, deslenguado, intolerante, despectivo, chulo, vanidoso y cree sabérselas todas. Casi siempre busca la gresca y se atreve sobre todo con los que sabe más débiles. Le gusta hacerse notar allá donde va y se rodea de un grupete que siempre está dispuesto a cumplir sus órdenes y a reírle las gracias groseras y chabacanas con tal de no perder su favor. El temor de los pequeños y el respeto de los grandes le hacen crecerse, y así pasa su vida enseñando los colmillos sin que nadie le haga frente. Si uno levanta la voz, él le da un puñetazo; si otro saca una navaja, él la pistola; si un tercero le lanza un cohete casero, él le envía a todo su ejército... Y eso después de haberlos acosado hasta la extenuación y quitado todo lo que tenían. Y el resto, los que miran, lloran y callan cobardemente.

El matonismo es una ciencia y el Estado de Israel su demostración empírica.

Pues eso: que Yhavé proteja a los palestinos.

Contra la injusticia, poesía.

Minimalismo grandioso

Fondo de pantalla de mi ordenador (una de las imágenes incluídas en el sistema)

La muestro porque me parece fascinante, ¿o no?

Fascinación y poesía.

Noche

(Foto de autor/a desconocido/a retocada por I.Huete)

UNA NOCHE MÁS RECONSTRUYENDO EL PASO DEL TIEMPO

Noche y poesía.