Y digo yo...

¿Qué será mejor que una buena comida a base de barbacoa de costillas, chorizos varios, butifarra y morcilla con unos buenos amigos/as y después de un café tomarse unas copitas de bebidas espirituosas varias en un corral manchego iluminado por el sol? Después del trayecto de su casa a la mía bajo un cielo azul poblado de nubes blancas he llegado a la conclusión de que merezco otra vida. Mañana no quiero ir a trabajar. Mañana nunca será mejor que hoy.

Chusa, Benja, Lola, Francesco, Clara, Loreto, Sara, Mayo, perros, pájaros, avispas, rosales, pinos, brisa, sol, luz, gracias por vuestra compañía.

Días de luz y poesía.

Siempre la misma historia

Ya lo sé, o ya lo intuyo: habrá más de uno/a que piense que me pierde el feminismo... Y lo curioso es que las feministas que conozco me dicen que no lo soy o lo soy insuficientemente. En fin, que cada cual con su opinión y yo con la mía, y a intercambiarlas guardando las formas.

¿Y a qué viene esto? Pues no es difícil de imaginar: las opiniones vertidas por los medios de comunicación y opinadores/as varios sobre Elena Salgado, la nueva Viceprensidenta segunda del Gobierno y nueva Ministra de Economía y Hacienda. ¿Y qué se dice? Lindezas, oiga, del tipo "no reune el perfil", "es una mujer dura y seca", "le falta experiencia", "tiene poco peso político", "se tendría que haber sustituido a Solbes por alguien de más categoría", "está ahí porque Zapatero quiere gente de absoluta confianza"... Y estupideces parecidas.

Lo del perfil siempre me ha hecho mucha gracia; es como si te dijeran que si no te has pasado la vida haciendo tornillos es imposible que llegues a hacerlos nunca. Es como decirte que tu inteligencia y preparación no sirve de nada, que nunca puedes aprender, que sólo sirves para ocupar un lugar en la vida de por vida, que avanzar no es tu destino, ¡tú qué te has creído, cretina! Vamos, que si has estudiado Derecho no puedes escribir novelas o que si has limpiado escaleras no puedes hacer de guía turística porque nadie puede salirse del lugar en el que nos han colocado. Oiga, es que no puede usted tener nariz de ministra si siempre la ha tenido de mindundi. Esto está reservado únicamente a los que nacieron con las napias bien puestas y usted no las tiene. ¡Y encima tiene tetas, joder! ¿Pero se ha mirado en el espejo?

Además, es dura y seca. Vamos que tiene un carácter que no va con su condición de mujer superdulce y megadelicada. De usted se espera otra cosa: que no se parezca demasiado a los hombres, que esos sí que pueden permitirse ser superduros y megasecos; les va en los cataplines, mire por dónde. Y no ponga cara de mosquita muerta que a nosotros no nos la da con queso, que sabemos muy bien de qué va, ¡arribista, más que arribista!

Por mucha experiencia que usted tenga, Dña. Elena, habiendo ocupado anteriormente dos Ministerios y una Secretaría de Estado, además de la gerencia del Teatro Real, y tener fama de buena gestora, no pretenda compararse usted con D. José Blanco, que aunque no haya ocupado nunca un Ministerio ni gestionado otra cosa que un partido político, aparte de ser un chisgarabís, decir tontunas cada vez que le ponen una alcachofa delante, y perder las elecciones gallegas, es un tío legal y preparado, tanto como para llevar todas las infraestructuras del Estado... Y es que, mire, él sí que tiene perfil de Ministro de Infraestructuras porque nació haciendo carreteras, y ferrocarriles, y puentes, y puertos... ¡Ah!, ¿que no lo sabía? ¡Pero mujer, si destila un olor a alquitrán que echa para atrás! ¡Si se le ve a la legua que va como un tren en vez de como una moto! ¡Mecachis en la mar salada, qué ignorante es usted, Sra. Vicepresidenta!

Es que eso de la paridad tiene estas cosas: que ponen a mujeres en puestos de dirección por eso de la cuota, ¡con la de hombres que hay por ahí que no tienen desperdicio! Mire, usted tiene que demostrar que vale lo mismo que un hombre. ¿Y ellos no tienen que demostrar que valen lo mismo que una mujer? ¡Pero en qué mundo vive usted, señora! ¿No han demostrado ya los hombres que pueden fregar unos cacharritos y pasar el plumero por las estanterías? Pues ahí lo tiene: pueden hacer las cosas igualito que una mari de las de siempre. ¡Pero si es sencillísimo!

¡Tócate los ovarios!

IGUALDAD, IGUALDAD, IGUALDAD Y SÓLO IGUALDAD, y poesía.

Presentación en Madrid de Fiebre y ciudad, de Andreu Navarra Ordoño

Bueno, pues parece ser que por fin tengo todo el material para contaros este evento tan esperado y del que, creo yo, disfrutamos todos los asistentes. Desde luego yo disfruté a rabiar y sé que Andreu Navarra también.

Lo hicimos en el Centro de Arte Moderno, una librería-galería que organiza todo tipo de actos, desde encuentros de performers, lecturas de poesía, diálogos con escritores reconocidos y no tanto, exposiciones de todo tipo de arte, presentaciones de libros, talleres, etc, etc. Son personas que apuestan por gente de futuro sin olvidarse de los consagrados y muy abiertos a cualquier propuesta que tenga que ver con el arte y con la literatura, incluso también con la música aunque desgraciadamente esa forma de expresión artística requiere espacios más amplios y el suyo es más bien recogidito pero muy agradable y cómodo.

El marco fue original porque en la sala donde se realizan estas actividades había una exposición de pintura en la que se reproducían perros de grandes obras de Museo del Prado extrayéndolas de los cuadros, es decir, tal y como lo muestra esta foto aunque cuadro y perro se exponían por separado.

Así que, pendiendo sobre nuestras cabezas dos figuras de perro, iniciamos la presentación con la asistencia, sobre todo, de amigos y conocidos, muchos de ellos artistas plásticos (Benito Lozano entre ellos) y alguna poeta incipiente como es Donce, con la que empecé una amistad bloguera y el día de la presentación tuve la satisfacción de conocer. Es gracioso que me agradeciera que la invitara cuando la que realmente estaba agradecida por su presencia era yo. ¡Y encima fue una de las pocas que compró el libro! Joven, guapa, cariñosa y divertida: así la vi yo, además de amante de la poesía y de una exquisita sensibilidad por lo que he podido comprobar leyendo su blog. Y es que en actos como estos es difícil poder dedicarle demasiada atención a nadie por mucho que apetezca. Mil gracias querida Donce (ya ves, Comendador, por fin tus dos más fieles admiradoras se han conocido).

Donce, la dulce.

Como en otras ocasiones incié yo el acto contando cómo conocí a Andreu, cómo llegamos a ponernos de acuerdo y de qué manera me inspiró su poesía para acabar metiendo su libro en una jaula y acompañar sus textos con fotografías hechas por mí y tuneadas después digitalmente. Sin olvidar manifestar la satisfacción que para Diógenes Internacional ha supuesto editarle este libro-objeto.

Andreu eligió para la presentación a un gran amigo suyo: Luis Miguel Madrid, persona de múltiples registros culturales y excepcional dialogante, con el que quedé para conocernos dos días antes de la presentación y después de cinco horas sin parar de hablar con él consiguió que mi atención no mermara ni un ápice hacia su discurso, y ello a pesar de haber alegrado la velada con diversos brebajes etílicos...

Hablar de Luismi es hablar de poesía, teatro, negocio hostelero (cuando vengáis a Madrid o los que ya vivís aquí no dejéis de visitar su Librería-champañería María Pandora, en las mismas Vistillas; un local muy interesante y con gran encanto), edición en Internet (Revista Babab), espectáculo, promotor, y estoy segura que muchas cosas más que todavía no conozco. Un hombre de calibre y con esa sabiduría que da la humildad y una contemplación positiva de la vida.

Me hubiese gustado transcribir aquí su intervención (deliciosa) pero no la he recibido por e-mail tal y como se lo pedí, supongo que debido a que quiere incluirla en la reseña de la presentación que está preparando para sacar en Babab y no quiere que nadie se la pise. Yo haría lo mismo en su lugar, así que por mi parte está disculpado. Eso sí: yo le envié las fotos que hizo Antonio Novillo, fotógrafo y miembro de la dirección de Diógenes Internacional, pero es porque sabía que iba a adelantarme a la hora de contar cómo transcurrieron las cosas.

Y, por último, habló Andreu con la sencillez que le caracteriza y contó también cómo vivió nuestro encuentro cibernético en su día y la amistad que le une a Luismi, con el que ha colaborado en numerosas ocasiones mediante artículos en su revista virtual Babab, de la que es un asiduo comentarista y, para mí, de los de mayor calidad. Después nos regaló con la lectura de algunos de sus poemas, y sin ninguna pregunta posterior por parte del público, finalizó la presentación con cañitas y picoteo en la taberna de enfrente.

Como no podía ser de otra manera, algunos acabamos la noche en la Champañería María Pandora, donde Luismi nos había reservado un apartado y nos obsequió con unas botellas de ese burbujeante elemento que no puede faltar en ninguna celebración de la que se sale con la sonrisa puesta por haberla disfrutado en la mejor compañía.

No sé cómo lo vivieron los demás, pero yo lo viví así: feliz.

Satisfacción y poesía.

A mis queridos/as impacientes :)

No estoy calladita porque quiera... ¡Es que he empezado en mi nuevo curro y estoy intentando dar la talla y no defraudar! Ay, mi niña, esa autoestima tuya es un peligro... Casi me había olvidado lo que es trabajar después de que me han tenido ninguneada durante cuatro años. En fin, que estoy encantada pero tengo mucho menos tiempo que antes.

La entrada sobre la presentación del libro no la pondré hasta que me pase las fotografías que sacó un amigo fotógrafo, las cuales sólo pude ver en su cámara y creo que es un manta con eso de los ordenadores y no sabe cómo descargarlas... Pero adelanto que estuvo muy bien, casi de lujo, si no llega a ser porque Andreu Navarra, que durmió en mi casa con Judith, su mujer, es alérgico a los gatos y se pasó la noche llorando a lágrima viva y moqueando... ¡Lo siento querido amigo! La próxima vez esterilizaré la habitación... Es un solete, ni siquiera se quejó.

Una cosa estupenda que me pasó fue que vino Donce, bloguera de pro, a la que no conocía en persona y me encantó. Ya comentaré más sobre ello cuando lo cuente todddditoooo, tó.

Sigo aquí y os quiero.

Amistad y poesía.

Madrugá con estrellas

(Dibujo de Myriam Cameros Sierra, coautora del cuento
La Cenicienta que no quería comer perdices)

Esta vida nuestra creo que sufre trastorno bipolar. Hoy te abre en canal y mañana te baña en luces. Para superar esta infame montaña rusa hay que tener mucho temple y gratificarse dándole unos buenos bocados al chocolate, cuanto más negro mejor.

Ayer las sombras parecían querer cubrirlo todo, aunque mi vieja y herrumbrosa espada consiguió mantenerlas a raya. Hoy siquiera han osado atravesar la barandilla de mi balcón. Mi sonrisa las ha persuadido y mi mirada resplandece de tal manera que no han podido extender sus negros tentáculos.

Y es que frente a los dragones cabrones siempre surge un caballero andante que proteje a la princesa. Por un día he sido princesa y F.P. , mi caballero, los ha lanzado al abismo.

F.P. no llega todavía a ser un amigo pero sí una gran persona que ha luchado desinteresadamente a mi lado y me ha devuelto el pedacito de existencia que creía ya perdido y la fe en la gente de bien. Mi agradecimiento es infinito. Quiero llevármelo a brindar con cava por la victoria.

Grandes personas y poesía.

Madrugá taurina

Hay un silencio extraño a estas horas de la madrugada. Sin duda la vorágine del día nos ayuda a sentirlo más cuando llega. El gato se retuerce entre mis piernas exigiendo que me vaya a dormir; no le gusta que me quede despierta hasta tarde. Aunque me caigo de sueño me resisto al abandono en los brazos de Morfeo. A veces es como si la vida tirara de mí, celosa de que abandone la vigilia. Sin embargo no se lo agradezco como en otras ocasiones porque últimamente percibo cierto ensañamiento por su parte poniéndome las cosas difíciles. No está correspondiendo como debiera al gran amor que siento por ella, pero ignora lo persistente que puedo llegar a ser.

Desempeñar un trabajo con la única finalidad de que te permita comer no es un plato de buen gusto y a mí ese plato se me está indigestando últimamente. He tenido que guardar las formas hasta límites inimaginables en aras de mantener en pie un pedacito de mi existencia, relegando la mala leche y los insultos a los confines de mi pensamiento. Y es que hay gente a la que el corazón y, lo que es peor, la razón, se le han tornado residuos tóxicos. No nacieron en la miseria pero han elegido volverse miserables. Los vaivenes del poder tienen eso: los que lo alcanzan arremeten con todo hasta dejar los despachos como un erial, transformando a sus ocupantes en desechos laborales para que lleguen otros y los tiren a la basura. Se oye a las hienas reír por los pasillos al olor de los cadáveres.

Se me han quemado las pestañas de tanto mirar de frente; han ardido mis labios de tanto derroche de palabras amables mientras se iban abrasando todos los argumentos; mis manos han dibujado miles de gráciles siluetas en conversaciones que otros han olvidado en cuanto he salido por la puerta. Me he sentido como un toro bravo engañado por el rojo color de un capote. Y he notado la arena del ruedo insegura bajo mis pies. No he podido esquivar las banderillas y percibo el calor de la sangre derramándose por un costado, pero antes de que intenten entrar a matar me quedan aún muchas cornadas por repartir. Yo intento mostrarme como un toro de casta pero sé que, en el fondo, a sus ojos no paso de ser una vaquilla. ¡Si yo sólo quiero que me dejen correr por los campos y pastar entre las flores!

De los toros no me gustan los toreros y su espectáculo sanguinario; tampoco me gustan las personas que en la vida se comportan como ellos pero, por desgracia, las hay a puñaos y para que existan siempre tiene que haber alguien que haga de toro. Esta vez me está tocando a mí pero no se lo voy a poner fácil.

¡Serán cabrones!

Resistencia y poesía.

Fiebre y ciudad en Madrid

Por supuesto estáis todos/as invitados y a los/as de Madrid que no vengáis os pondré en mi libreta negra... Así que ya sabéis:

El sábado 28 de marzo a las 20:00 h.
NO TENÉIS MEJOR OPCIÓN QUE ÉSTA

También rogaría a los que queráis y podáis que distribuyérais esta invitación entre vuestros amigos/as.

Más que poesía.

Sigo aquí, leyéndoos cada día y especialmente cabreada

Me pregunta Cesc si estoy perdida... No exáctamente, algo desconcertada con algún que otro problemilla laboral e intentando solucionarlo. Parece que pronto se arreglará.

Yo creía que los fantasmas eran los únicos que incordiaban de vez en cuando mi sueño, pero les ha salido un potente competidor: la dichosa Iglesia. Cada día me pone más enferma. Soy antropológicamente anticlerical. Los curas son como los bancos: chupasangres, indecentes, tramposos, aprovechados. Nacen, crecen, se reproducen y mueren a costa de nuestros bolsillos y, encima, nos quieren condenar al infierno.

¡Pobres linces, la que les ha caído!

¡Aborto libre de una puñetera vez!

Y encima el papá Papa les dice a los camerunenses que no se pongan preservativo, que es pecado, que se hagan un nudo ellos o se cosan las entrañas ellas, o que se mueran de sida por promíscuos, por gañanes, por pobres, por miserables. Vergonzoso.

La Iglesia católica no es poesía.

Que nadie ni nada nos calle. Mujeres en la calle (8/03/09)

Día de la mujer trabajadora (I.Huete/09)

Día de la mujeres trabajadora (I.Huete/09)

Día de la mujer trabajadora (I.Huete/2009)

Día de la mujer trabajadora (I.Huete/09)

Día de la Mujer trabajadora (I.Huete/09)

Día de la mujer trabajora (I. Huete/09)

Nunca hay que pararse (Video de I.Huete/09)

El machismo que no cesa (Video de I. Huete/09)

Mujeres en lucha y poesía.

Salud política

A veces nos ponemos malitos y no lo queremos asumir; lo que nos receta el médico lo guardamos en un cajón por si nos sirviera en otra ocasión y cuando nos preguntan respondemos que estamos de lujo, que tenemos algún achaquillo de vez en cuando pero nada serio. El miedo al deterioro hace que no nos reconozcamos en el espejo y empezamos a recomponernos intentando disimular esas ojeras que son como luces rojas en la oscuridad; los labios, por más que intentemos levantarlos por las comisuras, se arquean hacia abajo en un rictus de amargura y nuestra sonrisa se parece más a la de las llenas que a la de la dulce Caperucita.

Otras veces la enfermedad es producto de la aprensión y, sin padecerla, los síntomas se nos incrustan en los huesos y caminamos con el rostro desfigurado y el paso vacilante. La angustia nos domina porque no entendemos qué es realmente lo que nos pasa y si el especialista nos dice que nos convendría visitar a un psicólogo, lo más que se nos ocurre es pensar que es un incompetente. ¿Qué tendrán que ver estos mareos con un psicólogo? Da igual que nos acostemos para ver si se nos pasa: ese horrible malestar sigue mordiéndonos las entrañas y pensar en una posible muerte se vuelve un tema recurrente. De pronto nos descubrimos rezando a ese dios del que llevamos la tira de años renegando: por favor, ya sé que no he hecho las cosas bien, pero, anda, cúrame de este mal que no me deja vivir; si lo haces prometo que a partir de ahora iré a misa todos los domingos, y me confesaré, y estaré más con los niños, y diré siempre la verdad, y no me comportaré como una bestia parda con mis inferiores, y haré la vida a los que me rodean más placentera, y no me atiborraré de tarta de chocolate... ¡Pero haz algo, por favor! ¡No me quiero moriiiiiiir!

Así veo a los políticos desde hace algún tiempo... A algunos, especialmente, deberían comérselos los gusanos.

Desencanto y poesía.

El fondo de los cajones esconden sorpresas

En la tarea de ordenar todos mis papeles y tirar muchas cosas inútiles ahora que he convertido mi casa en una cajita de bombones (bueno, es un decir), me reencontré con una micro-historia de amor a través de la única correspondencia que tuve con el interfecto, hombre casado pero aburrido de estarlo y de trayectoria personal muy reconocida en los ambientes políticos y culturales de la época (hace 20 años más o menos). Yo ya lo había olvidado pero no hay como guardar recuerdos para que estos vuelvan al presente como fantasmas simpáticos con cadenas de cristal.

Transcribo la carta que me envió, antes del viaje a China que iba a iniciar, y la que yo le contesté porque ambas me parece algo curiosas.

"Te veré en China. A la puesta del sol me encontrarás esperándote, vestido de gris y oro, en el primer ángulo izquierdo de la gran muralla.

No te retrases demasiado. Tengo entendido que el sol se pone rápido y mi discurso dura varias horas.

Madrid, Maribel, es un lugar para desconocidos. En Pekin los niños no lloran. Todo es muy íntimo. No te dejes llevar por la multitud.

Piensa cosas despacio. Humedece tus labios con la lengua y desemboca suavemente hacia la inteligencia. Hacia mí.
A."

:::::::

"Me fue difícil encontrarte. Cuando tú llegaste llevaba yo esperándote varias horas. Vi cómo te acercabas por el camino con paso seguro pero lento. Vestido con los colores de la lluvia y el sol.

Resultaba yo tan insignificante al lado de la gran muralla que apenas notaste mi presencia. Agité mi mano y sonreíste.

Cuando empezó tu discurso tomé asiento a tu lado, cerré los ojos y me dispuse a escuchar. Tu voz llegaba hasta lo más hondo de mis pensamientos, taladrándolos uno a uno.

Han pasado los días y las noches y tus palabras vuelven una y otra vez a mi sin yo ir a buscarlas. He comprendido que debo acostumbrarme a convivir con ellas porque son mi única compañía en las horas de soledad.

El camino hacia la inteligencia, que no es lo mismo que hacia ti, es largo. Con el tuyo no reparo en la distancia ni en el tiempo porque sé que me esperas y cualquier noche, bajo las estrellas, nuestra comunión será perfecta. Creo.
M."

Fue un micro-amor porque acabé aburriéndome de tanta vanidad y decidí que lo aguantara su santa que, por cierto, era una bellísima persona. En todo caso, aunque no me hubiese aburrido, nunca se me ocurrió pensar que fuera a durar demasiado. Los hombres casados tienen eso, que o asumes que eres la amante o vas de culo. Y los/as amantes, por lo general, tienen poco recorrido pero mucha más libertad para salir por piernas.

Sorpresas y poesía.

Madrugada

Las 2:50 h. de la madrugada y sólo puedo pensar en el placer

de caminar entre las brumas del amanecer.

Amanecer y poesía

Mi suerte

Después de visitar al dentista venía pensando en el autobús en lo que expresé en mi anterior comentario y me reía por lo bajini celebrando mi suerte. Sé que la suerte no tiene el mismo valor para todo el mundo o las razones que la provocan difieren mucho entre unas personas y otras. Hay quien la suerte la fundamenta en la parte económica, otros en la pareja y/o en los hijos, muchos lo hacen en razón de su trabajo si ejercen ése que siempre desearon, algunos en el reconocimiento de sus actos, no pocos en la capacidad para hacer amigos y poder juerguearse a placer con ellos, y hay quienes la práctica del sexo de forma más o menos frecuente lo consideran un bien inconmensurable. Hay muchos más motivos para creer que la suerte nos acompaña pero conozco a poca gente que considere una suerte no tener que ocuparse más que de sí mismos o situarlo como una prioridad antes de compartirse con otros.

Ése es mi caso. No necesito cuantificar o medir nada de lo que me rodea para ser feliz: ni el dinero, ni el amor, ni el trabajo, ni los amigos, ni la familia, ni el reconocimiento, ni tan siquiera el sexo; todo tiene valor en sí mismo. No siempre fue así, lo reconozco, pues hubo un tiempo en el que la posesión material o afectiva eran el objetivo a conseguir, la razón de mis despertares y el recuento habitual de mis noches en conversación con la almohada, o el perro, o el gato.

Si no he tenido hijos ha sido porque, aún pudiendo haberlos tenido, no encontré la persona con la que me apeteciera compartir tal responsabilidad; también puede ser que no quisiera encontrar a nadie por ser yo quien no quisiera asumir tales obligaciones, cuestión que no descarto. Tuve un marido que me duró tres años en los que envejecí diez de tanto librar batallas estériles. Estudié la carrera que deseaba creyendo que ser licenciada me aportaría mayor grado de reconocimiento y sólo conseguí que, dada mi tendencia a decir lo que pienso, me ningunearan allá por donde aterricé, salvo honrosas excepciones que nunca olvidaré. Mi carácter coloquial y expresivo tampoco ayudó a que se fijarán más en mis circunvalaciones cerebrales que en otras que considero innecesario especificar. Eran otros tiempos aunque no demasiado diferentes de los actuales aunque algo hayamos avanzado a fuerza de legislación.

Bebí (quizá para olvidar o para sobrellevarme) durante muchos años y aterricé algunas veces en mi cama sin darme tiempo ni a encender la luz; también empalmé la juerga nocturna con el trabajo y a pesar de los vaivenes de mis neuronas cumplí como debía aunque a disgusto. De una forma u otra siempre procuré vivir a mi manera aunque mis maneras, por estar las más de las veces al margen de la ortodoxia imperante, me acarrearan más perjuicios que beneficios, pero no supe valorar ni lo uno ni lo otro porque la práctica del pragmatismo nunca fue mi fuerte, como tantas otras cosas; al menos eso me procuró no deber nada a nadie ni que nadie me debiera nada a mí.

Mi suerte es que, con más inconsciencia que conciencia, fui forjándome un carácter independiente y rebelde que me ha permitido ser autónoma y autodidacta en casi todo. He hecho profesión de fe de mi libertad para acertar y para equivocarme y los años me han enseñado que perdí muchos de ellos en búsquedas inútiles por infructuoas y que querer tener los bolsillos atiborrados no es más que un lastre que acaba dañando las vértebras lumbares.

Mi suerte es haber ido despojándome de lo que sonaba a hueco y haberme quedado con la melodía que invita a bailar a los sentidos y al corazón. Desechar lo fútil es desprenderse de la soga que te aprieta hasta robarte el aire, renunciar al tedio o a la desidia y recobrar la mobilidad de la mente y del cuerpo. El cuerpo no nos puede ser ajeno cuando el desvarío nos acosa porque es su primera víctima. El Yo es nuestra principal responsabilidad y llevarlo a navegar por aguas serenas con el viento a favor es cumplir con una responsabilidad obligada. Un Yo sin carta de navegación ni brújula aboca a la nave al hundimiento seguro.

Mi suerte es haber conseguido asumir la responsabilidad que tengo respecto a mí; mirarme en el espejo y encontrarme sin dejar de enamorarme de sus brillos, descubriendo miles de vidas más allá de los perfiles de mi imagen. Mi suerte es haber llegado a ser como siempre soñé ser y mostrarme sin miedos.

He crecido (y seguiré creciendo) hasta donde he podido: soy una viruta de grano en un silo a rebosar, pero la pequeñez es lo que menos me importa porque seré la primera en salir volando cuando se abran las puertas.

Suerte y poesía.

Un día más

Tenía tareas acumuladas y me he lanzado a las calles para hacerlas: que si concertar fecha para la presentación den Madrid del libro de Andreu Navarra, Fiebre y ciudad (por fin el 28 de marzo), que si cambiar las ruedas traseras del coche porque estaban las pobres como la piel de un bebé, que si comprar en Carrefur, que si recoger varillas de metacrilato para seguir haciendo jaulas... En fin que he acabado molida.

Pensaba mientras iba de un lado a otro que cada vez me interesa menos los pasos que doy y hacia dónde se dirigen. Recorrer el camino y medir su distancia (o intentarlo) no ocupa mi tiempo; ni siquiera el horizonte me inquieta si no es para ver salir el sol o divisar Venus al atardecer. La prisa ha huido a otros confines y la carga sobre mis hombros cada vez es más ligera.

Ahora me siento más libre y sólo se detiene mi mirada sobre las flores que crecen al borde del camino como glamurosos arco iris. Dejo al viento desnudar mi cuerpo y a los pájaros hablarme al oído. Me adormezco cuando el sol se recrea en mi piel y despierto cuando las estrellas chisporrotean suspendidas en la inmensidad.

Ya sólo me entusiasmo con el abecedario de la vida.

Vivir y poesía.

En memoria de Antonio Machado

Escojo unos párrafos de Julián Marías sobre antonio Machado, del prólogo que escribió en 1969 para una Antología dedicada al poeta (Ediciones Salvat, 1982), para expresar la importancia que para mí ha tenido su poesía y la admiración que siempre he sentido hacia este grandísimo escritor:

"La poesía de Machado no es propiamente "amorosa"; es algo más profundo y menos frecuente: poesía enamorada. El amor no es 'tema' de la poesía de Machado; es su suelo, su raíz, su temple; desde el amor a mujer, instalado en él, mira las cosas, lo conmueven, le duelen, las canta. Es el principio de su organización, la dimensión en la cual se encuentra a sí mismo y puede hablarse a sí mismo -'converso con el hombre que siempre va conmigo'-, la pauta de su interpretación personal ... Cuando El Machado de los últimos veinticinco años de su vida entronca con aquél en que más auténticamente se eligió a sí mismo, vuelve a sonar como campana sin hoja, como cristal estremecido ... Por eso su verso nos llega a lo más hondo, por eso al leerlo sentimos que se trata de nosotros; porque al escribirlo se trató de él hasta lo más profundo de su raíz."

Desnuda está la tierra,
y el alma aúlla al horizonte pálido
como loba famélica. ¿Qué buscas,
poeta, en el ocaso?

Amargo caminar, porque el camino
pesa en el corazón. ¡El viento helado,
y la noche que llega, y la amargura
de la distancia!... En el camino blanco.

algunos yertos árboles negrean;
en los montes lejanos
hay oro y sangre.... El sol murió... ¿Qué buscas,
poeta, en el ocaso?


Poesía, ¡y más poesía!

Mundo contradictorio e injusto

Mujeres con alma y poesía.

Homenaje a Darwin

¡Todos tenemos el mismo origen!

Evolución y poesía.

Proverbio

Cuando hables, procura que tus palabras
sean mejores que el silencio.

Silencio y poesía.

Gracias a mi mami

Pues eso, que gracias a mi mami estoy haciendo algunas reformas en mi cueva y acabo tan agotada que no tengo ni tiempo ni ganas de bloguear. Aún así, no dudéis de que os echo de menos y espero retomar pronto la marchita guapa ciberespacial.

Pintar (cobro por horas, pa quien le interese... ), desmontar viejas librerías y montar nuevas (la Billy en blanco de Ikea es una baratija sssstupenda), nuevo sofá-cama de tres camas (pa un menage a trois... por si interesa también... Jeje), camas nuevas en la habitación para los amigos que vengan (y pa mí también, claro), cambio de todos los enchufes... Vamos, que me estoy dando una panzá de cuidaíto pero me gusta porque es una forma de renovarse, que no es sino un reflejo de la renovación interior que hay que impulsar cada cierto tiempo para no perderse la vida.

También podía haberme tomado un Activia Fibra de esos que renuevan por dentro y por fuera... Pero hubiese sido mucho más aburrido.

Gracias, mamuchi, sin tu generosidad no hubiese podido.

Renovación y poesía.

Ayuda, porfa

Javier Riobó me comentaba en mi anterior entrada que no había podido encontrar la lista de enlaces en mi blog y quisiera saber si a algún otro/a os pasa lo mismo porque a mí también me pasa cuando entro en mi página desde un PC, no así cuando entro desde mi MacIntosh, y no tengo ni puñetera idea de por qué da error. Si alguno de los que sabéis de estas historias técnicas me podéis ayudar, lo agradecería con un sobre lleno de besos...

En todo caso, para los que no pudiérais encontrar el link de Benito Lozano y queráis conocer la obra que muestra, su sitio es:

http://benitolozano.blogspot.com/

Ayuda y poesía